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MILAGRO EN VILLA INDUSTRIALES, Por: John Argerich
 

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MILAGRO EN VILLA INDUSTRIALES
(Donde se discuten misterios de la fe.)

Por: John Argerich


 


MILAGRO EN VILLA INDUSTRIALES
(Donde se discuten misterios de la fe.)
Por: John Argerich

Un gotán del tiempos de antes decía que la vida es puro aprendizaje. Sabias parolas que confirma otra perla de la guardia vieja. Me refiero a un tango más conocido que la ruda, "Cafetín de Buenos Aires", cuyas coplas bañaban con su nostalgia mi patio cubierto de madreselvas.
-¿Y cuál era el aprendizaje de la purretada, cuando ustedes calzaban pantalones cortos? -preguntó un péndex que debía mostrar DNI para entrar a la milonga.
-La filosofía del arrabal -dijo el cantor- ¡Dados, timba y no pensar...!
Dura escuela, llena de autoridad moral, aunque el ortiba no tenga más títulos que cuarto grado incompleto. Porque, a pesar del parecido, sabiduría e ilustración son cosas tan distintas como aserrín y pan rallado. Una se mama en los brolis. La otra queda en el fondo del pocillo como borra de café. O sea una propina que la vida te deja por cada paso que das en el bolonki de mi ciudad. "Los años van tapizando el coco de información, decía un barbudo". Como si hiciera falta ponerle la millonaria al dicho del payador, cuando discutió "el primer cuidao del hombre".
-Lleváte de mi consejo...-razonaba el musicante, afinando la vigüela, para afirmar pensamientos- ¡Que el diablo sabe por diablo, pero más sabe por viejo!
Y de tanto que aprendemos, algunas cosas sirven como rosa de los vientos, con que nuestros ancestros conquistaron los siete mares. Pero otras ni para llegar al inodoro cuando los intestinos celebran el alba a cañonazos, tas nocturna rebelión . Yo empecé muy de pebete a sentirme incómodo con las contradicciones del mundo cane en que vivimos. Los ricos que hacen pinta sin traspirar, y los pobres que se cagan de hambre, aunque traspiren. Y ese verso me deparó cada felpiada que no quiero recordar, porque en la flía hubo simpatizantes del partido conservador.
-¡Comé la sopa, nene! -dijo mi tía Azucena.
-No, y no -contesté yo.
-¡Te voy a hacer morfar a sopapos! -repuso otro valor del entorno familiar.
Pero yo tenía mi argumentación, y le salté como tigre agazapado en la jungla.
-En la Nueva Argentina los únicos privilegiados son los niños -dije -Si no me dejan de hinchar las pelotas, me voy a la Fundi y los denuncio.
-Eso es lo que les enseñan en el cole, ahora -dijo un vecino que había acudido acuciado por la gresca.
En resumen, no morfé la sopa, pero me hicieron tragar dos platos de zapallitos rellenos con puré de zanahoria.
-¡Reaccionarios! Dije en voz alta, antes de salir corriendo al patio, y encontrarme con los purretes del conventillo.
-¡Viva la patria, y abajo la sopa de tapioca! -grité, sintetizando consignas que rugían en mis entrañas.
-¡Perón, Perón...! Contestó la barra, y en mi casa hicieron como hacen los esquimales, porque la mano venía fieraza, un decir.
-¡Glup! -suspiró el perro, antes de meterse en la cucha, porque cuando había bronca, siempre terminaba ligándose una patada.
Y llegado a este punto, uno empieza a poner en tela de juicio los valores tradicionales. La charla está buena, pero ya no me acuerdo de qué estábamos hablando. Un llamado de atención, para recuperar cierta línea argumental.
-El tema era cómo se enllena la pensadora de pensamientos profundos -dijo Peti Filitesta, con cara de intectual. Y todos la escucharon, porque con polleritas cortonas y generoso escote estaba para el cadalso, digo yo.
Entonces me se prendió la Philips, y empecé a pensar que las cosas se aprenden por contradicción. ¿Qué es lo lindo? La contra de lo feo. ¿Qué es el laburo? La contra del dolce far niente . ¿Qué es un gato? El vesre de un perro. ¿Qué es el bondi? La contra de viajar en once. ¿Qué es un escracho? Lo contraria de la Peti Filitesta, con la que ya me estaba agarrando un metejón. Y con tantas cosas agitando la pensadora me acordé de Mundo. El perro que mi abuelo Pepino Scalese había hecho traer de Sicilia por correo diplomático. O sea la más recontra imaginable de cuanto perro había conocido en mi larga vida. Vagoneta, siempre buscando afanarse los chorizos que el trompa preparaba con su receta secreta, antes de Navidad. Una tradición que duró hasta 1953, cuando el pobre se murió. El abuelo, no el perro. Por lo menos, de entrada, como se verá. ¡Y Mundo fue testigo de tantas enseñanzas! Una de ellas, era rebuscarse la vida sin más reparos morales que los estrictamente necesarios para no acabar en cafúa. Por eso cuando lo velaban al nono, doña Pasqualina repetía, sollozando, una frase cargada de tristeza:
-¡Ay, mundo, te los vas llevando todos uno a uno!
Entre parientes y vecinos procuraban calmarla, pero su queja era como disco rayado en la vitrola RCA Victor.
-¡Ay, mundo, te los vas llevando todos, uno a uno! -repetía la esposa.
-Le quedan sus hijos, señora...
-Ha sido la voluntad de Dios...
-Padre nuestro, que estás en los cielos...
Desde el fondo del cajón, los ojos cerrados de don Pepino parecían apretarse en una mueca burlona. Y las sombras de las velas imprimían aire trágico al velorio. Sombras a merced del viento que se colaba por las ventanas entreabiertas. Parientes y vecinos haciendo corrillos en la vereda.
-¿Se ha enterado, don Filiberto, que a partir del lunes próximo vuelve a subir el precio de la nafta?
-Por suerte, mi coche tiene motor a gas.
Y en ese marco de duelo, nadie advirtió el sórdido drama que transcurría en la fiambrera. El perro del difunto la había tirado al suelo de un certero empujón, y mientras la sostenía con una pata, iba sacando los chorizos del abuelo, celosamente guardados en su interior.
-¡Fuera, perro! -dijeron las viejas, y el engendro salió corriendo con una ristra del manjar entre los dientes.
-¡Ritorna in casa, disgrasciato! -gritaba la viuda- mientras le tiró con el banquito que don Pepino usaba para ordeñar, cuando empezó su carrera de tambero. Es decir, una joya familiar.
La reliquia cruzó raudamente el espacio aéreo, desafiando a la ley de gravedad, y entonces se vio que la viuda tenía buena puntería. Así que el pobre perro recibió un impacto tan perfecto, que chocó con una puerta y le dio un infarto. Entonces miró alrededor, como despidiéndose, y cayó cuan largo era, sobre el piso de tierra recién apisonada. Sus últimas palabras fueron:
-¡Guau, guau!
Después cerró despacito los ojos y se fue al cielo, junto con su amo, que en paz descanse.
-¡Adiós, Mundo! -dijo la señora mayor.
Pero ocurrió lo inesperado. El can abrió un ojo, y terminó de masticar un choricito, antes de tragárselo con placer de buen gurmet.
-¡Miracolo, miracolo! ¡Il cane mangia dopo di morto! -gritaban las señoras.
"Extra, extra! Muerte y resurrección del perro de don Pepino Scalese, vecino de Villa Industriales" -dijo Crítica.
Noticias Gráficas no se quedaba atrás, en su versión de los hechos que estaban sucediéndose a alta velocidad.
"El Vaticano estudia canonizar al perro"
Y LR1 Radio el Mundo dijo:
"Otrto ejemplo de nuestra entrañable América... ¡Nada es imposible, aquí! Lea Vd. la historia de un santo que no pasó de can."
Así termina esta historia, que he tratado de relatar fielmente. Y según me han dicho, la misma fue por muchos años tema obligado de las tertulias con que amanece en los cafés de Buenos Aires.
 

Copyright: John Argerich, 2008
All rights reserved.
johnargerich@malmo2.net
johnargerich@ya.com

La serie quincenal "El amasijo" se publica regularmente en 32 medios de 10 países.

 



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