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El amasijo
Reflexiones de un
primero de mayo
(Donde se opina, entre otras
cosas, que hacer fiaca es mejor que laburar)
Por: John Argerich
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Una tarde en Buenos Aires, con
el solcito suave del otoño
rebotando contra los frentes
multicolores de La Boca. Y como
si para crear ambiente hiciera
falta más, era primero de Mayo.
Esa fiesta que nos llena de
nostalgia el corazón, pues hubo
tiempos mejores. Porque un día
como éste, en el País de las
Maravillas gobernaba el general
Pipón. Quien rejuntando
prolijamente a sus grasitas en
trenes, mioncas y colectivos,
todo gratarola, abarrotaba la
Plaza Mayor. Aunque, seamos
francos, sin intención de
decirles nada que fuera a dejar
profundas huellas en el
pensamiento humano. Pero su
carisma era tan grande, que
todos estaban pendientes de
escuchar su voz.
-¡Este es el primero de mayo más
importante de nuestra historia!
-empezaban todos sus discursos
para esa fecha.
Y la gente gritaba su nombre,
enardecida. Después, la charla
de siempre. Diatribas contra
todos los que pensaran distinto
que la guruteca oficial,
especialmente los dos grandes
rufianes de sus tragedias. Los
comunistas ateos y la oligarquía
vacuna. Dos grupos tan poco
afines como el tocino y la
velocidad, si se quiere, pero
unidos por igual vergüenza:
carecer de patria y de bandera.
Con el telón acústico de Radio
Nacional.
"¡Pipón, Pipón, qué grande sos!"
"¡Pipón, Pipón, cuánto valés!"
-Acabamos de echar un somero
pantallazo a la historia
reciente -dijo un locutor con
saco verde- Hermosa, aunque de
ese sueño nada quedó. ¡Si hasta
tuvimos a mano la bomba atómica,
que no se hacía con agua pesada,
sino con agua de la canilla, que
es más barata, che! Mañana,
cuando caiga el sol, seguiremos
viviendo las emociones de esta
crónica.
-¿Cosa diche? -exclamó un tano
recién llegado, que a gatas
empezaba a pescar la castilla.
Para mayores datos: Hermano de
la nona Pasqualina, y llamado
Nicolás. El Nicola, o Nico, para
ser breves.
-Acaba de anoticiarnos que este
programa retomará su secuencia
mañana a la hora del crepúsculo
-repuso el Busi Pellegrini, con
una sonrisita sobradora.
Como diciendo: "¡A ver si pescás
un belín, salame!"
Duras palabras, pero
detengámonos un instante para
sopesar los méritos de este
valor. Un toña al que de entrada
nomás, en un rapto de delicadeza
los viejos quisieron bautizarlo
Busardo, como homenaje a los
morfichupis de la abuela. Porque
en su casa todos eran panzones.
Y puesto que la vida es cambio,
de ese afán devino su gracia
actual. "El Busi", entre amigos.
La muchachada se llevaba bien,
pero habiendo tantos concuñados
afectos a la acción, a veces por
disentir se armaba una rosca a
patada limpia. Y entre dimes y
dirétes, la respuesta sobre el
programa televisivo sólo sirvió
para caldear los ánimos.
-¡Parlá claro, papanata, que no
ti capisco ni pito ni flauta!
-dijo don Nicola, vaciándole una
porción de estofado encima del
pan con manteca a medio comer,
que el Busi tenía sobre su
plato.
-¡Me cache'n dié, que habías
sido bestia para servir la mesa,
tano de mierda!
-¿A quién le parli cosí?
-¡A vos, desgraciado!
Entonces voló el primer envío,
en forma de cucharón.
-¡Pará la mano, atorrante!
-¡Tu abuela, la tortosa di un
solo oco!
-¡O tortilla, que es más peor!
-dijo un púa, para echarle leña
al fuego.
-¡Cállese, caraco!
El diálogo ya no respondía al
"Decálogo de buenos modales para
triunfar en sociedad", que
distribuye la Academia Social
Gaeta. Y agarrándose con ambas
manos la región donde había
aterrizado esa entrega, el Busi
dijo:
-Te recontra por las dudas, las
pelotas me sacudas!
Entonces hizo crisis el orgullo
por los valores familiares, que
siempre es motivo de competencia
entre parientes políticos. Y
otro concuñado, conocido en el
barrio como el Nene Salomone, se
solidarizaba con Busi. Por cuya
causa arrojó violentamente al
piso la crónica deportiva de
Clarín, que había estado leyendo
en un rincón, y poniéndose de
pie alzó la voz, retrucando en
un rugido:
-¡Las de mi viejo, que son más
peludas!
Cosas que le ocurren al más
pintado. Así que viéndose en
minoría, el tano se llamó a
sosiego bajo protesta. O sea,
que rajó rumbo al patio, con una
mirada llena de inquina. Y en un
gesto de desprecio, se agarraba
los testículos con la mano
izquierda, elevando el dedo
mayor de la otra, bien empinado.
-Va fanculo! -murmuró en voz
alta, para que lo escucharan
bien.
Todo estaba dicho, y salvado el
honor, ahora podían sentarse a
manducar.
-¡Ravioles caseros con pesheto!
-dijo la nona.
-¡Buen provecho! -dijo el Busi,
ya más tranqui.
Los temas de conversa fueron
variados. Que este año Boca anda
flojete. Que el precio de la
carne se fue a las nubes. Que me
cago en Bush. Que habría que
bajarles el jopo a los
orientales, así se dejan de
joder contaminando el río
Uruguay. Que si Evo Morales
entra en el Mercosur, Buenos
Aires se llena de bolivianos.
Que nunca hubo un día feriado
tan trucho como éste.
-Debería ser un homenaje a los
mártires de Chicago, en vez de
un día de joda, che. La culpa la
tienen los giles que sin pescar
un belín, salen a tirar manteca
al techo, cuando no hay nada que
celebrar.
-Cosa dice? -peguntó el tano-
Voi siete tutti comunisti?
-Llamálo como más te guste, Nico
-repuso el Busi- Pero convertir
un día de duelo en fiesta
pública, es otra patraña del
capitalismo. Y habiéndose
impuesto ese sistema, celebrarlo
es pura joda. Como felicitarte
por el éxito del que te hace
currar tipo bestia sin darte más
que migajas, así tu clase no
desparece, diezmada por el
hambre. Porque, de ser así, se
rompería el equilibrio entre la
oferta y la demanda, y
empezarían a subir los sueldos.
-El pibe es perito mercantil y
sabe lo que dice, che... Dejelón
hablar, que este fato nos afeta
a todos -dijo Salomone.
-¡Mamma mía! -pensó en voz alta
don Nicola -¡Ni lo había
pensado, che!
-Vea, viejo -repuso una voz
ronca- hace rato que tenemos
bien manyados los tejemanejes de
la patronal. Incentivarte pa'
que laburés como un enano,
cuando el cuerpo te pide fiaca,
en vez.
-Eso es mucho mejor que laburar.
-afirmó la Nona, mientras pasaba
el mate- Mire si no, lo lindas
que van las oligarcas por Santa
Fe y Florida, meta pilcha y
tetas de silicona, sin mover un
dedo para ganarse el marroco.
-Habría que ser salame y medio,
para no ver cómo viene la onda,
che... - respondió un mensajero
al que los muchachos del café le
decían "Chivo emisario", porque
rara vez se afeitaba.
-¡La precisa está más cantada
que el hino nacional! -dijo
otro- Mirá si será malo el
trabajo, que te pagan por
laburar! Decime, ¿a vos alguna
vez te garparon por ir al
biógrafo? ¿Alguien te dio un
guita por mamarte en la milonga,
o morfar bien? No, pibe. Te
pagan por lo que no quiere hacer
nadie. Levantarte a las cinco
del matino, cagarte de frío en
invierno y sudar tipo bestia
cuando cambia la estación. Andar
siempre rezándole al Ceferino
pa'que no te chape el trompa si
metiste las de andar...
-¡Todo un programa de vida!
-dijo el Nene- Vivir medio siglo
como un croto, para que con la
jubileta te den una medalla al
mérito. "Cincuenta años sin
llegar nunca tarde al empleo, ni
pedir aumento de sueldo"
Y como todas las cosas de este
mundo tienen fin, a continuación
viene un epílogo más conocido
que la ruda. La fiesta de
despedida. Unos cuantos
discursos chupándole las medias
al dueño, ¡Viva la empresa!, e
izar su bandera colorinche junto
a la enseña que Belgrano nos
legó. Pero el chou no acaba aquí
Después hay que escuchar los
compases marciales que mandaron
de la casa matriz. La
Internacional, ni se te ocurra.
Por fin, rajá de vuelta a la
villa, y esperá piola tu primer
cheque, que puede tardar varios
años en llegar, o no llegar
nunca, porque los yonis se
piantaron con la guita de vuelta
a sus pagos, y todo fue camelo.
Y en la dulce espera, hacé lo
que hacen todos. Tirá la manga o
pedí limosna, porque el que no
llora no mama, y el que no mama
es un gil, como canta clarete el
refrán. Pero si a pesar de todo
tu esfuerzo seguís sin avisorar
un sope en lontananza, sólo te
queda afanarte lo que encontrés
a mano y rajarle a los azules,
porque la vida es así.
THE END
Copyright: John Argerich,
2007
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johnargerich@malmo2.net
johnargerich@ya.com
La serie quincenal "El
amasijo" se publica regularmente
en 32 medios de 10 países.
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