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Mi Buenos Aires Querido (Donde se habla de nostalgia y realidad)- Por: John Argerich
 

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El amasijo
Crónica semanal
        (Donde se habla de que en el primer mundo también se cuecen habas)

Por: John Argerich


 


El niño Jaimito de Benedetti se acercó al pizarrón, mientras la maestra lo miraba frunciendo el entrecejo, como para leerle el cerebelo. Porque con ese pibe había que tener cuidado, siempre craneando ideas raras. Lo cual en España no sorprendía a nadie, siendo hijo de argentinos.
-Dime si has cumplido la tarea de leer el diario, que te encargué para este fin de semana.
-Si, señorita.
-¿Y qué has leído, además de las tiras cómicas y los partidos de fútbol?
-Leí que a todos los negros que llegan a Canarias los tiran al mar.
-¡Qué disparate, Jaimito! Algunos se ahogaron porque vienen desde el Africa en lanchas que no están preparadas para hacer frente a los temporales del Océano Atlántico. Pero nadie los empujó al agua. Son indigentes sin un céntimo encima, que solamente merecen lástima.
-¿Y si merecen lástima, por qué los deportan?
-Porque se debe cumplir con la ley.
-¿Y qué dice la ley?
-Dice que para entrar al país hay que contar con medios de vida.
-¿Medios de qué?
-Dinero, euros, tarjetas de crédito, a ver si me entiendes.
-Si, claro... ¿Pero cómo van a tener dinero si son indigentes? ¿Por eso los echan?
-No los echan por ser indigentes, que bueno fuera. Los echan por venir sin visas ni pasaporte.
-¿Y en su país les pueden dar una visa y un pasaporte para venir y quedarse?
-No, porque son indigentes.
-¿Entonces, para venir a Europa hay que ser rico?
-¡Qué cosas se te ocurren, chaval!
-¿Sí o no?
-Claro que no.
-¿Y entonces cómo vinieron los padres de todos mis amigos, si no tienen más que deudas?
-Cada caso es distinto, y se analiza individualmente para proceder con justicia...
-Si los inmigrantes son rubios, seguro es más fácil que aprueben su solicitud.
-No sé, pero a todo el mundo le gustan los nórdicos.
-Los del Norte de Africa también?
-Esos no son nórdicos.
-¿La gente del norte no es nórdica?
-Depende del norte de dónde.
-No entiendo.
-Mira, Jaimito, entre nosotros se llama nórdica a la gente del norte de Europa.
-¿A los negros que viven en Suecia también?
-No, esos no son nórdicos, sino residentes de un país nórdico, que no es lo mismo.
-¿Entonces hay que decirles negros de Suecia?
-Así es. ¿Por qué me lo preguntas?
-Porque algunos les dicen negros de mierda.
-¡Qué barbaridad, las cosas que tienes en la cabeza! -dijo la maestra.
Y Jaimito ya estaba por disparar una nueva pregunta, cuando sonó el timbre para salir al recreo.
-Me voy a vel Chicago, dijo un japonés, mientras salía corriendo, apuradísimo. Con dolor de barriga, el pobre.
Pero Jaimito ni lo miró, interesado como estaba, en la política nacional.
-Después del recreo seguimos conversando -dijo la maestra.
Los niños salieron en tropel, y al llegar al patio, empezó su derroche de energía. Corrían, saltaban y gritaban. Todos menos uno, como habrá imaginado el buen lector. Porque Jaimito de Benedetti no andaba en barra con nadie. "El lobo solitario", le hubieran dicho en su tierra. Rápido, silencioso, Y con una memoria sin par para recordar entuertos. Porque después de andar a los tumbos por la vida, tenía un compromiso total con sus principios.
"¡RIIIING...!", dijo la máquina del tiempo.
Los chicos se pusieron en fila, y volvieron a entrar al aula.
-Tengo otra pregunta -dijo Jaimito.
-Pero que sea la última, niño. La clase de Comunicación Social ha terminado, y ahora debemos ensayar el Himno Nacional, para el acto de la semana próxima.
-¿Lo vamos a cantar en inglés? -dijo Jaimito.
-A ti te está haciendo mal mirar tanta televisión -respondió la señorita Remedios- ¿De dónde sacas semejante disparate?
-Muy fácil. Aquí hay tantos idiomas oficiales, que uno no sabe por cual decidirse. Los catalanes lo quieren cantar en catalán, los vascos en euskera, los gallegos...
-El Himno de España se canta en castellano, rapaz.
-Bueno, si eso nos debe dejar contentos, hablemos de la bandera, entonces.
-No sé qué vas a hablar. La bandera nacional es una sola.
-Mentira, porque en Adalucía tienen una bandera verde y blanca, en Fuengirola, una que se parece a la argentina. Sólo que en vez de llevar el sol, tiene una estrella. En Cataluña la bandera es a rayas rojas y amarillas. En el País Vasco con rayas horizontales, verticales y oblicuas, como la inglesa.
-Esas son banderas locales, niño.
-A mi papá le pegaron un botellazo por decir lo mismo en San Sebastián.
-En algunos lugares hay que tener cuidado...
-¿Eso es la democracia?
-Sí y no.
-¿Sí o no?
-Depende, Jaimito.
-¿Pero qué es más importante? ¿Ser español o ser andaluz?
-Eso queda librado a los sentimientos de cada uno.
-¿O ser vasco, o ser castellano, o ser extremeño, o ser de Baleares?
-No lo sé.
-Y si cada provincia y cada ciudad tienen una bandera, ¿por qué no pueden los barrios también tener bandera?
-Yo creo que en San Vicente deberíamos tener una bandera como la de Boca Juniors, porque hay muchos argentinos -opinó un gordito que nunca abría la boca.
-Y en Mijas una con la foto de un burro, que son nuestro imán turístico -sostuvo otro niño, lleno de pasión localista.
-Esto traería problemas -niños- dijo la maestra, luego de pensarlo un poco- Imagínense el papelón de andar buscando la bandera correcta, si el día de prestar juramento, Su Majestad pregunta a las tropas "¿Juráis defender vuestro pabellón hasta el último aliento, dando por él la vida, si no es posible escapar?"... Y en la solemnidad del acto algún despistado hiciera oír la pregunta que estaría sin duda arrinconada en el corazón de todos:
-¡Ala, hombre! ¿A cuál de estos trapiños se refiere osté?
En eso se abrió la puerta, y apareció un grupo de niñas que venían del atelier de costura. Rezagadas, pero deseosas de hacer oír su voz en el debate. Es que la mujer cambió mucho en España, y de ser espectadora obligada, como en tiempos del Caudillo, ha tomado la sartén por el mango, y pasó de mandanada a mandamás.
-¡Ole tu gracia, Jaimillo! -exclamaron, mientras desplegaban un estandarte recién cosido, hecho con todos los retazos que quedaban en el taller. Dorado, verde, punzó, con muchos flecos y la imagen bravía de un toro a punto de embestir.
-¡Viva la bandera de la calle Murcia! -gritaban, enloquecidas de afán separatista.
Jaimito, como extranjero, prefirió no meterse en política interna, y la maestra se puso de pié, presintiendo que empezaba un nuevo capítulo en el proceso de la desintegración nacional.
-¡Viva España! -gritó, por si las moscas.
Pero todos la silbaron. Había nacido otro pabellón, para reclamar nuestra lealtad.

THE END



Copyright: John Argerich, 2005
johnargerich@malmo2.net
All rights reserved.

La serie quincenal "El amasijo" se publica regularmente en 31 medios de 9 países.

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