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Tangos del polo norte, (Donde se habla de saber cantar), Por: John Argerich.- 28/2/05
 

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El amasijo

TANGOS DEL POLO NORTE
(Donde se habla de saber cantar)

Por: John Argerich


 


El tuerto Santesteban andaba siempre sin un sope cortado al biés. Sin tela para ir al cine, ni a la milonga, y mucho menos para culminar el levante más rasca, en posición decúbito dorsal. Hecho determinante de que su arrastre con las naifas se fuera al zócalo. Pero la autoestima sólo claudica después del último suspiro. Cuando entrás en la categoría de fiambre, un decir. Así fue como, con tanto rebote en el legajo, para no juntar complejo de gil empezó a sublimar su entorno. La culpa era de las minas, un descargo que efectuaba sin aportar ideas que pasaran al acervo cultural, porque era medio flojón con la pensadora. Y su denuncia era canturrear una copla gauchesca oída de purrete, de esas que se pegan como estampilla. Primero mediante regios solos de bañadera, que en su afán de embellecerse, proseguía hasta el espejo Todo el día con la misma cantilena. Ni siquiera transitando la vía pública, cambiaba de tema. Y de no ser porque el diablo metió la cola, lo más probable es esa manía hubiera pasado inadvertida, porque acá sólo el uno por ciento del grasaje pesca la castilla.

"Las mujeres de hoy en día
sólo buscan interés..."
-denunciaba el poema-
"Y si el burro tuviera plata,
¡también lo habrían de querer!"

Mas tan escaso porcentaje de hispanohablantes, indicativo de igual probabilidad matemática, cada tanto se hace ver. Y una vuelta que pensaba tomar el ferry que va a Alemania para comprarse un vinito libre de impuestos, conoció al Bagre Raponi. Ilustre representante de la colonia nacional y nativo de Villa Insuperable, que estaba anclado en Trelleborg desde 1978. Aunque se las rebuscaba para viajar a Buenos Aires todos los años. Cuando acá hace un frío que te las pelás, y allá están en pleno despelote del verano. La Costanera, Olivos, Mardel, el minaje en ropita que te trastorna el coco, qué se yo. Cómo se las rebuscaba para vivir a ese tren con la guita del Social, no lo sabía nadie. Y mejor no preguntarle, porque era de pocas pulgas.
-¡Hacéte planchar la jeta, boludo! -gatilló al escuchar en el bondi las coplas que al tuerto le iban saliendo del corazón.
En medio del ruido, el destinatario no se dió cuenta de que ocurría lo inédito. Le estaban hablando en español. Y contestó, como un sueco cualquiera.
-Förlåt? (¿Cómo?)
-Si me hablás en jeringozo, te pescaría más mejor.
Ya no quedaban dudas: ¡Un paisano! Y se inició un diálogo lleno de intimidad.
-¿Quepe tepe papesape?
-¿Sos de los míos, entonces?
-Segurola, dijo Piazzola... ¿No me viste la facha de bacán? Sin liquidez, pero toda una promesa.
Y como para un argentino eso es tener condiciones, al ratito hicieron migas.
-Mirá -expuso por fin Raponi, con tonito magistral- Tomátela con soda, que hay una onda flor y truco para forrarnos bien
-¿A ver?
-Ponemos un conservatorio para enseñarles a los suecos a cantar tango y chamamé. Academias de baile ya hay muchas.
-¡Chamamé sólo se escucha el domingo en Plaza Italia, negro! -dijo Santesteban, medio nervioso por los prejuicios sociales de nuestra época.
Pero sea como fuere, quedó esbozado un proyecto inédito. Naciendo del mismo una entidad cultural sin fines declarados de lucro, "Conservatorios La Garufa del Gotán". O sea, CLGG para ahorrar tinta, estilo sueco. Claro que del dicho al hecho, hay mucho trecho, porque los mangos le gustan a todo el mundo. Y analicemos ahora el modus operandi. Atrapar al cliente no resultó difícil, pues Raponi había sido vendedor de departamentos por tiempo compartido en Marbella, y conocía bien las malandradas del singular oficio. Mandaban a la yeca unas minusas todas pintarrajeadas, más caretas que mascarita en carnaval. Y ensartaban puntos a rolete, usando jarabe de pico con una generosa exposición de piel. El diálogo podía empezar de cualquier modo, pero habían fijas.
-¡Querés descubrir tu garganta de oro, che? -era una de las favoritas.
-Förlåt? (¿Cómo?)
Y la productora arremetía en svenska.
-Digo que con esa pinta de amante latino, cualquiera te imagina haciendo la noche en Florida y Corrientes, che.
-Jaså? (¿Ah, sí?)
-Vd. puede tener un futuro musical cantando tangos, señor.
-No me diga...
-Vea que los premios al mérito son en especie... ¿eh?
-¡Huija rendija! -contestaba sin variantes, y loco de entusiasmo, el cliente.
Después, hacerlo entrar era pan morfado. ¡Y a ponerse como el duque Paganini, pibe! Porque los honorarios jamás bajaron de tres mil coronas. Agreguemos finalmente que faltando mejores talentos, el conservatorio había rejuntado una orquesta de pincharratas. Pero con la páctica, toda timidez se supera. Así es como un buen día, tuvo lugar la primera festichola, celebrando el casamiento del tuerto Santesteban con una minusa que conoció paseando por Trelleborg. Todo iba en carroza, y los anuncios puestos en sitios clave decían "5 Grandes Recitales 5". Escuche al quinteto Ventolini con sus vocalistas Åke Svensson, Kjell Andersson y Mohammed Babusi". La tensión estaba patente en cada rostro, hasta que por fin un bandoneón rompió el silencio. Y la voz canyengue del cantor lloró de sentimiento.

"Tango ke me hiciste skada
men jag ¡ahijuna! te kiero.
Porke sos la ombudsmanjiero
del anda del mio förort..."
-dijo Åke Svensson.

-¡Qué bella melodía transcultural! -exclamaron los críticos.
Luego llegó el arrullo de Kjell Andersson.

"Kom ihåg Milonguita, vos eras
vackaraste purreta i Chiklana,
miniskjolen kortona y las trenzas,
y på håret un rayo de sol..."

-¡Muy bien! -dijo al unísono la concurencia, porque los que no hablaban sueco igual pescaban el significado de esos versos.
Entonces sonaron los compases del himno nacional.
-¡La Cumparsita, del compositor Alí Babajuna! -dijo Mohammed Babusi.
Metidas de pata que cometen los extranjeros. Pero el horno no estaba pa' bollos, con tanta nostridad. Y sobre el pucho voló la primera silla. Luego se armó un toletole que te la voglio dire. El turco quería tranquilizar a la gente con buenas razones, mas su empeño era como echar nafta al fuego. Y quien no estaba planchado a sopapos, ponía caminantes en polvorosa. Desbande que se multiplicó, al gritar un rengo con experiencia de campanario:
-¡Araca, la cana, che!
Al ratito aportaron los vikingos, repartiendo leña a reglamento. O sea, sin discriminación racial, que está prohibida. Y así llega el fin de esta triste historia. La idea del conservatorio era buenísima, pero sólo dejó un recuerdo amargo. El local hecho escombros, los otarios alarmados con tanta pasión latina, y sin ganas de cantar más. ¡Adiós, morlacos dulces del subsidio cultural! Pero eso no es todo, porque la yeta siempre trae cola. Raponi se fue a baraja con los pocos fasules que quedaban, llevándose de yapa a la flamante señora del tuerto Santesteban. Que hablando mal y pronto, estaba propio para el mordisco, pero era difícil de aquerenciar. Y aquél, de nuevo sin un sope cortado al bies. Para más pior, otra vez sin naifa.

"Baciencia baisano"
-cantaba el turco, cuando pasó la bronca-
"¡La vida es así...!"

En resumen: He aquí otro monumento a las desdichas, que en las noches del exilio son alma atormentada de nuestro tango inmortal.
 

THE END 

 

 

Copyright: John Argerich, 2003 

All rights reserved.

La serie quincenal "El amasijo" se publica regularmente en veintidós medios, de siete países, existiendo una versión en idioma inglés.

 




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