SENSIBLES DEL SUR Nº 167   -    USTEDES, en Mensajería   -    CASSIANO RICARDO    -   COLABORACIONES -     1/8/03  (Argentina)
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Sensibles del Sur 

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PARANÁ, Entre Ríos - Mesopotamia Argentina, viernes 8 de agosto de 2003
( Año III - Número 168 )

¡ Me atravesaba un río,
me atravesaba un río !
Juan L. Ortiz

Primera publicación literaria electrónica y gratuita dedicada a la difusión e intercambio de poesía, cuentos, comentarios, reflexiones y opiniones relacionadas con la Literatura y la actualidad social.
 
Idea y edición: ERNESTO A. BAVIO
 

Para recibirla regularmente, por favor envíe un  mail EN BLANCO a: inteli-gentes-alta@elistas.net 
El sistema es automático y sólo responde a la dirección del remitente; ni siquiera nosotros podemos hacerlo por Ud. 


RECEPCIÓN DE COLABORACIONES  
ernestoabavio@ciudad.com.ar  
 


También nos encuentra en estos excelentes portales de la Red:
 
El CIRUJA - La cultura en camiseta

 
 
 
CUENTA CONMIGO - Revista gráfica y virtual
 
l
 

 
Pensar no es un truco, ni un ejercicio, ni una serie de artimañas.

Pensar es un hombre en toda su integridad, totalmente presente.

David Herbert Lawrence 


   
1)  MENSAJERÍA 
   * BEATRIZ MARTINELLI - Bs. Aires - (Poesía)
    * GRACIELA WENCELBLAT - Bs. Aires - (Poema)
    * MARÍA CRISTINA SOLAECHE - Venezuela - (Poema)
 
2) HORACIO SALAS - Bs. Aires - (Poema)

3) PARA LA SONRISA
    *  BORGES Y LA REAL ACADEMIA
 
4) COLABORACIONES 
    * CARLOS NORBERTO CARBONE  - Bs. Aires - (Poema)
    * SILSH  -Argentina (?) -  (Poema)
    * MARCELO MANGIANTE - Paraná, E. Ríos - (Poesía) 
 
 5) AMALEQUETACAN
    * Hoy :
MANOBLANCA (Tango)
 
6) NUESTRO ARCHIVO 
   
* ROBERTO BIANCHI - Uruguay - (Poesías)
 

 
MENSAJERÍA
 

l  Si no desea que su mensaje sea editado, coloque Fuera de Sensibles en "Asunto"  l
 
 
 
* Para Ernesto y los sensibleros... sensibles, todos del sur, porque la imagen que vemos de nosotros no siempre es la que nos gusta, o no siempre es la verdadera.
Buscando mi imagen interior es que les mando esto. Un beso. 
Beatriz



EL ESPEJO

El espejo  miente
a veces grita cosas absurdas
pero casi siempre
es terriblemente duro conmigo
un día  prometí
-te arrojaré un ladrillo-
en tu misma cara
o quizás un tiro
             de revólver plateado y pequeño
más él
no entiende de amenazas
sigue siendo duro y brillante
                                 despiadado

-------------

hicimos un trato con el espejo
él me devuelve a quien olvidé hace  tiempo
yo le concedo
             el lugar mejor de mi casa

quiere el costado de mi cama
pero no me gustan los espejos
                       escarban  en mis  sueños

le ofrezco el de la sala
                   a la izquierda  del sillón
es un lugar poco usado
más le prometo
                  nos veremos en amables charlas

estamos en tratos
                      mi espejo y yo
.................

El espejo maneja ciertos códigos
que desconozco
diseña en su frío cuerpo
un rostro y una figura
que a veces
                 asombra

la que me mira
                extraña pero familiar
visita mis ojos
y se pasea por mi piel

ocupa los mismos espacios
               es engañosa
ella sólo es luz
y yo
              cóncavos y convexos

el espejo pretende mostrar
alguien parecido a mí
dice
               que soy mi imagen

me niego
rotundamente me niego
esa no soy yo
                 ni ella es quien me mira

    ..............................

 la imagen brillante
                esconde una sombra
 que detrás
             agazapada
                             rígida
 observa la escena

 decidida apunto

 los bordes dispersos
 imprimen un ambiguo espacio

 cierro los ojos

 ¿a quién mato?
 
 
© Beatriz Martinelli
Especial para Sensibles del Su
 
 
Los vuelvo a felicitar  desde esa imagen de Juanele, alumbrando y enriqueciéndonos.
 
"Deja las letras y dejad la ciudad ...
Vamos a buscar, amigo, a la virgen del aire ...
 
Hay que perder a veces " la ciudad" y hay que perder a veces " las letras"
para reencontrarlas sobre el vértigo, más puras
en las relaciones de los orígenes"
 
DEJA LAS LETRAS - (De las raíces y del cielo - 1958)
 
 
 
NO ES MUCHO
 
No es mucho lo que te pido:
haz mi corazón, que está frío.
Transforma la piedra que ahora es.
Una rosa de tus manos
puede abrir el desierto.
 
desde graciela  
Graciela Wencelblat
Especial para Sensibles del Su
 
 

*  Incorporación
Quisiera que incorporen a mi hermana Mónica a la lista de Sensibles para que pueda ella también disfrutar de esta publicación.
Su email es @yahoo.com.ar
Desde ya muchas gracias.
Marcela Altamirano (Cipolletti - Río Negro)
 
 
* Para Sensibles del Su, de una orquídea para una flor de ceibo, de un turpial para un hornero.
María Cristina Solaeche (Venezuela)
 
Y .


Asalta la vida
      emboscada intrusa.
Atrás quedan
      gesticulando las esquinas
reclaman sus heridas
esquirlas de canciones escondidas

Llena la boca
      asfixiante ovillo
de silencio ensordecedor.

El vientre
      está hueco
          guarida
de entumecidas incertezas

Los párpados
       alocadas mariposas nocturnas
esconden las zozobras de lo efímero

Las caricias contenidas
      rebotan
en el tacto de plomo y cobre

Y .
al mirar hacia atrás
fisuras de sal crispan el rostro


Acaso
¿Tropezó un quejido con el tizne de mi sombra?

Mis ojos terrosos
      lloran arenisca
y .
       el mundo
            sepia.



© María Cristina Solaeche @hotmail.com - (derechos de autor registrados)
Venezuela -   Especial para Sensibles del Su

HORACIO SALAS
 
 
Inventario de mis días
 
 
Como no sé vivir
y ya no encuentro cómodo
llorar cada mañana, 
como no sé vivir - insisto -
mientras vivo y desvivo
levanto el inventario de mis días.
Me palpo, me recorro,
con cualquier cosa compruebo mi existencia,
por medio de una voz,
de una sonrisa
o de cualquier mujer
sé que estoy vivo.
Antes de despedir la madrugada
busco, revuelvo entre los trastos viejos,
y encuentro una palabra,
la desarmo,
le abro su panza de aserrín,
vuelvo a coserla igual que un minucioso cirujano
y escribo mi poesía.
Dando vueltas junto a los minuteros
tropiezo con el mismo ángulo recto
que invade a la mañana la oficina.
Prolijamente saludo a los relojes,
me anticipo a los pájaros ficticios,
digo que sí y que no con la cabeza.
Alargo inútilmente la memoria,
busco números claves con anteojos,
recorro con los dedos el tomo de la tarde,
giro sobre un sillón de cuero con sordina,
sumo porcientos grises, cifras azules y columnas rojas,
pronuncio la palabra bibliorato
ochenta y cuatro veces por minuto;
comento un accidente, un crímen, media guerra,
y elogio los dobleces de algún sueño
para arrugarlo luego.
Enarbolo la pipa sobre el labio, 
vuelvo a decir que sí de mala gana,
me angustio, resoplo, dramatizo,
a veces nombro a Sartre, a Dios, a Sanfilippo.
 
Huyo de mí,
me ignoro,
no me quiero.
Después, cuando el cansancio
comienza a recorrerme por la espalda,
saco de los bolsillos mi amor doblado en cuatro,
lo ejerzo tenazmente
y luego con vergüenza lo describo
o tan sólo amontono palabras y las tiro.
Antes de cada noche me apuntalo,
me miro en los pespejos,
aliso mi soledad contra mi almohada.
Sin que nadie me invite
me meto entre los sueños
o crezco con furia en otros muslos.
A veces también duermo.
O desvarío ante una biblioteca,
ante un poema de Eluard,
ante un Chagall plagiado,
o ante un tango.
 
Otras veces me siento a las orillas de mis ojos
y me miro asombrado y con espanto.
Me olvidaba,
a veces, también como.
En días de nostalgia
prefiero recordarme
o inventarle memorias a la tarde.
De vez en cuando vuelvo a leerlo a Borges.
Con paciencia repito al acostarme
la delantera de Boca en el cincuenta
o lo escucho a Gardel contra el silencio.
Me desbordo de amigos casi siempre:
ya tengo tantos que nunca alcanza el tiempo
a descifrar sus nombres.
Cuando me quedo solo de espaldas a la noche
enumero los días transcurridos,
vuelvo a la infancia, al olor de los juegos,
converso con mi madre;
los domingos mi padre sabe todas las respuestas
y todas las historias de aventuras.
Cuando se acaba el juego
evoco a algunos muertos,
voy al cine,
me reflejo en mis ojos preferidos,
aprendo los artículos del Código,
pienso en mi propia muerte
y mientras tanto crezco.
 
Como no sé vivir,
como no aprendo,
como no me interesan los deberes
ni tampoco me aplico para pasar de grado,
como no sé vivir - insisto -
me conformo con tratar de cambiar,
o simplemente
con inventar la vida
cada día.
 
 
 
 
 
© Horacio Salas
"La mejor poesía" - 2da. Edic., Bs. Aires, 1980 - Seleción de Héctor Yánover - Edit. CREA S.A.
Archivo de Sensibles del Sur



PARA LA SONRISA
 
BORGES Y LA REAL ACADEMIA
 
 
298
 
    Los individuos de la Real Academia quieren imponer a este continente sus incapacidades fonéticas; nos aconsejan el empleo de formas rústicas: neuma, sicología, síquico.
    Ultimamente se les ha ocurrido escribir vikingo por viking. Sospecho que muy pronto oiremos hablar de la obra de Kiplingo.
 

l


"BORGES, el palabrista " - Recopilador: Esteban Peicovich 
Editorial Letra Viva S.A. - Madrid, 1980 -  
Archivo de Sensibles del Sur


COLABORACIONES 

ERNESTO: COMO SIEMPRE "SENSIBLES" TOCA EL CORAZON.
APENAS LLEGA UN NUEVO NUMERO A MI CORREO LO RETRASMITO POR TODOS LADOS CON ENTERA ALEGRIA.
LES DEJO UN POEMA.
UN ABRAZO.
Carlos Carbone (LA BODEGA DEL DIABLO).

DANDO VUELTAS

Uno da vueltas
como una llave falseada
           
alrededor de un corazón vacío
huérfano de brújulas
pone su historia en juego
y reparte el naipe 
                                  
fatal
oscurece
y nadie responde al llamado.

Todos comemos de la misma
                                                      melancolía.

 

© Carlos N. Carbone
@hotmail.com



VAS A CRUZAR...

 
Vas a saltar la pendiente
rasgada por los miedos
arbitrando
entre infiernos lúgubres.
 
Vas a cortar la cuerda
que te ata
a la barbarie
amanecida en planos grises.
 
Irás por la cornisa desbordada
con parsimonia
de reductos perimidos
 
una terca membrana sometida
dejará entrever
su obscenidad entre los álamos.
 
Vas a arrancarte
una a una las tormentas
con desvalido intento
por destronar el hastío que te quema.
 
... un semáforo
apresura su verde
 
hasta empujarte
a cruzar la incertidumbre.
 
 
 
@ Silsh -  (-?- Argentina)
Recreado por Silsh silsh@arnet.com.ar para compartir 
Especial para Sensibles del Su
 
 
 
LA CORDOBECHA

Vámono a Tanti Pestañera vámono
Ahí todos te saludan
tanti auguri, tanti auguri, pestañera y a bailar
tanti auguri, ¿commé la cosa?
La cossa e cossí cossí
Cocí la cosa que no se que é, ma vo comé,
vo comé y no disparés.
E mondongo ferretero o e cabrín de aserradera

Aeta mina me la claveteo, se entrecomentan to los de la mina clavero
pero si vo cuidá la paparrucha y no bailá cumbia de má
te emprestan pal empome y te tarás de la cabrera
una cheno, dos. lo mimo, igual, en baldissera.

Y si no te gusta la paponga, el metisaca.
la posición yusta
y te querés disparar
ya trabate vien la cordenada
--ma que de eso non se poteva rajarum, pesta--
Asia aun alada
Ala otra Europa
Aquí Cosquín, e.


BLINDEX

A ver ahora que revientan de pecados
ahora que no tienen ni mano, ni piedra ni nada
a ver si se arremangan
y arrojan la última piedra

Perón fue el primer trabajador
Rosas el primer federal
Walsh el primer desaparecido
Nadie es sino lo contrario de lo que es primero

Yo soy el primero que filma una película argentina
en 9 mm
Hilander, la última trabajadora.
Es una mujer que fabrica hilos
Se ahorca con una soga muy gruesa
Resucita y es Perón,
el cogote más largo y sin manotas,
nada que hacer,
no queda hilo señores
Pero ahí llega Penélope
en una lancha fucsia de kévlar desde Japón levantando espumita
Y se teje un pulóver a la noche,
lo desteje a la mañana.
Penélope pierde el hilo
se pone un chaleco
y se va a otra película,
una de lesbianas
No la filmo nada.

Buenos Aires ha muerto
Viva Buenos Aires
Lanzo mil mesetas,
recojo dos mil precipicios

Tartamudea el arca de Babel
Alguna vez hablará un dialecto
se sentirá una interioridad, un pasillito
alguna vez sabrá que un insulto
es más políglota que nada

A ver ahora que no tienen ni pan ni tierra ni nada
Santa Rana a otro charco
Adiós mundo croac

Pueblo dividido cuatro
igual cero 25 centavos de dólar.
No hay que trabajar
hay que morirse de hambre
Pueblo dividido pueblo
Igual a raíz cuadrada de pueblo

Para el 2005 no hay más cumbia
te lo firmo ahora, mitad de 2002

Caminante no hay caminos
sólo mar, ni Estela está
Caminera, no hay caminos
sólo peajes que pagar
Kamikaze, no hay portaviones
en Bolivia y Paraguay
Camiseta, no hay pasiones
como las de Afganistán.

Ahora que aúlla la nopalabra que habita en
la bilengua inmensamente acurrucada
1 menos pueblo igual a masa
energía igual a masa por pueblo cuadrado
cuadro poblado no altera el orden
de los factores
pueblo menos pueblo, menos pueblo

Ahora que el que dice está todo conectado
es el dueño de la silla eléctrica
Pasaré sobre mi cadáver
Pisé un espejo, el espejo me pisó
me pisé, me pisó me pisé, me pisó

Pueblo pueblo
Perón Perón
Primer drogadicto
Buenos Aires Buenos Aires
Me pisé me pisé
La torre de Noé
¿Adónde te dejé, guiso y tereré?

A ver ahora que revientan de pecados
ahora, que dejan para hoy lo que podrían hacer mañana,
tantas idioteces

Ahora que sin punto de apoyo
los días no se deslizan
Neoliberalismo pecho frío / no tené zaguán-te
viniste a esta cancha./ no sé cómo te vas
Si te quedá' en el banco. / vas a cobrar

Ahora que revientan de pecados
Ahora  que no tienen ni sexo, ni patria, ni nada.

La literatura del XIX para acá
es una pelea entre borrachos
Pagate algo, macho

Ahora que revientan
que no tienen ni mano, ni piedra
ahora que Riojita quiere que le corten las manos
Pero Perón ha muerto
Viva el rey

Juguemos al tatetí
después de una o dos sorpresas
nadie pierde ni gana salvo los de siempre

que no tienen ni cumbia que no tienen.
 
 
 
 
© Marcelo Mangiante
Paraná, Entre Ríos - Argentina - @ciudad.com.ar
Especial para Sensibles del Su
 
 
l
 


AMALEQUETACAN 
 
HOY:   MANOBLANCA 
(Anteriormente, con otra letra, se llamó "El romántico Fulero" )  
- Tango -
 
    Como "El romántico fulero" (letra de Carlos Schaeffer Gallo) hay un registro de Azucena Maizani para Odeón,1926.
    Ya como Manoblanca lo grabó por primera vez Alberto Castillo con la orquesta de Emilio Balcarce (Odeón, 1943) y luego Angel Vargas con la orquesta de Angel D'Agostino (RCA Víctor, 1944). Ambas interpretaciones fueron, quizá, definitivas.
   
    En Centenera y Tabaré - esquina ubicada en el barrio de Nueva Pompeya - se cruzan el poeta Martín del Barco Centenera (miembro de las expediciones de los adelantados Ortiz de Zárate y Juan de Garay) con el título de la obra del uruguayo Juan Zorrilla de San Martín, relator de la resistencia charrúa a la conquista española ("Tabaré" se traduciría por "montaraz", en lengua aborigen).
    Hoy el lugar está profusamente decorado con motivos de este tango. Una de las paredes reproduce la letra; una azotea se corona con el perfil de una carreta.
    Homero Manzi regaló a su querida Nueva Pompeya (además de Barrio de tango y Sur ) este emblemático poema de Manoblanca.
 

    Fuente: Las mejores letras de tango - de Héctor Angel Benedetti - Edit. Planeta, 2000  -

 
 
MANOBLANCA
 
Letra: Homero Manzi
Música: Antonio de Bassi
 
 
¿Dónde vas, carrerito del Este,
castigando tu yunta de ruanos,
y mostrando en la chata celeste
las dos iniciales pintadas a mano...?
Reluciendo la estrella de bronce
claveteada en la suela de cuero ...
¿Dónde vas, carrerito del Once,
cruzando ligero las calles del Sur?
 
¡Porteñito! ¡Manoblanca!
¡Vamos, fuerza, que viene barranca...!
¡Manoblanca! ¡Porteñito!
¡Fuerza, vamos, que falta un poquito...!
¡Bueno, bueno...! ¡Ya salimos!
Ahora sigan parejo otra vez,
que esta noche me esperan sus ojos
en la avenida Centenera y Tabaré.
 
¿Dónde vas, carrerito porteño,
con tu chata flameante y coqueta
con los ojos cerrados de sueño
y un gajo de ruda detrás de la oreja...?
El orgullo de ser bien querido
se adivina en tu estrella de bronce...
Carrerito del barrio del Once
que vuelves trotando para el corralón.
 
¡Porteñito! ¡Manoblanca!
¡Vamos, fuerza, que viene barranca...!
¡Manoblanca! ¡Porteñito!
¡Fuerza, vamos, que falta un poquito...!
¡Bueno, bueno...! ¡Ya salimos!
Ahora sigan parejo otra vez,
mientras sueño en los ojos aquellos
de la avenida Centenera y Tabaré.


l

 
Archivo de Sensibles del Sur

NUESTRO ARCHIVO
 
ROBERTO BIANCHI
 
    Nació en Montevideo (Uruguay) el 30 de marzo de 1940 y se debió radicar en Buenos Aires (Argentina) desde 1973 a 1995. A partir de enero de 1996 retorna a su país para quedarse.
    Junto a poetas, músicos y trovadores ha realizado recitales en Montevideo, (Uruguay); Buenos Aires, Rosario (Argentina); Jaguarão, Pelotas, Porto Alegre, São Paulo y Brasilia (Brasil),en La Habana (Cuba), en DF, México (México) y en Chiclayo, Lima, Perú
    Premio publicación en El primer siglo, muestra poética de la Municipalidad de Ceres, Santa Fe, Argentina. Primer premio del concurso literario del Circulo Médico de Quilmes, durante los años '91 y '92. Primer premio publicación de la editorial Nubla de Buenos Aires, con su libro Lugar en marcha.
    Poemas y artículos suyos han sido publicados en numerosas antologías, revistas, periódicos y plaquetas en Argentina, Brasil, Cuba, España, México, Suecia,  y Uruguay. Ha participado en Breve muestra de poesía contemporánea del Río de la Plata  selecciones I y II, que han sido presentadas en la Ciudad de Manzanillo, Granma en 1994, y en La Habana, Cuba en 1995, en sendos encuentros culturales de carácter  internacional, en Letras Uruguayas, muestra de poesía y cuento breve,1997; en Espejos de la Palabra, poesía bilingüe español-portugués, 1998; en Cuatro disparando lunares, poesía y prosa /colectivo/ edición bilingüe portugués/ español, 2000; en Agua en el 3er. milenio, antología temática/2000, en Letras de Babel, antología multilingüe/2000, en Tracción a 4 poemas y una cuerda, colectivo de poesía bilingüe español-portugués,2002;  en Latinidade III, Coletânea Poética da Sociedade de Cultura Latina do Estado do Maranhão, Brasil, 2002; en Lazos, Montevideo, 2002, recopilación de textos poéticos por Artecyd, Centro de arte, cultura y desarrollo; sus epígrafes enhebran la obra Letras derramadas, selección de poesía erótica y amatoria, 2002; su textos se pueden encontrar en las siguientes páginas web: www.elcalamo.com
    Se desempeña como editor titular de Bianchi editores.
    Entre sus títulos editados más importantes, se encuentran: Bordes (poemas 1992), Lugar en Marcha (poemas 1993), abro montevideo  (antología poética, Ediciones Poramor, Colección Sur, La Habana, 1993), Esto es Cuba (poesía-ensayo, 1995), montevide-o-dios (poemas, editorial Graffiti,1997) y Los amores son arcos formidables (poesía bilingüe español-portugués, 1999.)
    Se desempeña como editor y es director, conjuntamente con su colega, la poeta y editora Nina Reis (Brasilia), de aBrace, movimiento coordinador para la edición, publicación, promoción y distribución de obras culturales.

e-mail: bianched@adinet.com.uy, bianched@nativo.com
Pag.Web:
http://abrace.topcities.com
 
 
 

I-CIUDADANAS


Ciudad

 Paredes demenciales
envoltorios tatuados en la piel
migas de ruidos
abandonadas a su suerte.

Las palabras
corren con sus vidas prestadas
entre los restos del café.

Siempre llueve sobre las pupilas.


Lunes

Hoy desperté de los arrabales de mi sueño
con el poema que había comenzado ayer.

Lo vi flotando
en la cicatriz
de algún espejo.

Con sed de palabras inconclusas
buscaba la intención
con que anduve en esos versos
escapados de los faroles del domingo.

Despertaba con los ojos llenos de lunares
paridos por el tren redondo de los lunes.

 

Entre rejas

Una reja clausura
penetra la carne de mis dudas.

Ante mis miedos enredados
                                        cae
sin que pueda reírme
de la calle que se queda afuera.

A la hora de sombras
ve el temblor imperceptible
de mi camisa presa.

 

Gorriones

- Ese pájaro sin saber donde muere
habita todo el mundo
  -
El hombre habló
doblándose en los restos de la feria
apoderándose de la resaca
a cuestas sus harapos.
- Es sabio

sus nidos están en no sé dónde
y cuando el frío crece
difícilmente pierde sus abrigos
  -
El hombre habló
doblándose las alas
seguramente herido de los golpes
abatido gorrión manos abiertas
caídas a los lados de la suerte.


Lugar común

Todos tenemos un jean
de la bota a la cintura
una pareja manera de igualarnos
como si fuera justo.

Vamos en sentido ajeno
apuntalados por las piernas de Lewis
sin opción de ondular como luciérnagas.

 

Aves ciegas

Hay un pie en cada puerta
pegándonos fantasmas
una aborrecida
cacería de abismos.

Frágiles pasos
agujas
capítulos de alcohol.

Caras apagadas
cruzan las piernas
sin crecientes de luna.

 

 

© Roberto Bianchi
Especial para Sensibles del Su


Se autoriza su reproducción total o parcial - real o virtual - citando fuente.

 

 

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