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PARANÁ, Entre Ríos - Mesopotamia Argentina,
viernes 8 de agosto de 2003
( Año III -
Número 168 )
¡ Me
atravesaba un río,
me atravesaba
un río !
Juan L. Ortiz
Primera publicación
literaria electrónica y gratuita dedicada a la difusión e
intercambio de poesía, cuentos, comentarios, reflexiones y opiniones
relacionadas con la Literatura y la actualidad social.
Idea y edición: ERNESTO A. BAVIO
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excelentes portales de la Red:
El CIRUJA - La cultura en
camiseta
CUENTA CONMIGO - Revista gráfica y virtual
l
Pensar no es un truco, ni un ejercicio, ni una serie de
artimañas.
Pensar es un hombre en toda su integridad, totalmente
presente.
David Herbert Lawrence
1)
MENSAJERÍA
* BEATRIZ MARTINELLI - Bs. Aires -
(Poesía)
*
GRACIELA WENCELBLAT - Bs. Aires - (Poema)
* MARÍA CRISTINA SOLAECHE - Venezuela -
(Poema)
2) HORACIO SALAS - Bs.
Aires - (Poema)
3) PARA LA SONRISA
* BORGES Y LA REAL ACADEMIA
4) COLABORACIONES
* CARLOS NORBERTO CARBONE - Bs. Aires - (Poema)
* SILSH -Argentina (?) - (Poema)
* MARCELO
MANGIANTE - Paraná, E. Ríos - (Poesía)
5) AMALEQUETACAN
* Hoy :
MANOBLANCA (Tango)
6) NUESTRO ARCHIVO
* ROBERTO BIANCHI - Uruguay -
(Poesías)
MENSAJERÍA
l Si no
desea que su mensaje sea editado, coloque Fuera de Sensibles
en "Asunto" l
* Para Ernesto y los
sensibleros... sensibles, todos del sur, porque la imagen que vemos de nosotros
no siempre es la que nos gusta, o no siempre es la verdadera.
Buscando mi
imagen interior es que les mando esto. Un beso.
Beatriz
EL ESPEJO
El espejo
miente
a veces grita cosas absurdas
pero casi siempre
es terriblemente
duro conmigo
un día prometí
-te arrojaré un ladrillo-
en tu misma
cara
o quizás un
tiro
de revólver plateado y pequeño
más él
no entiende de amenazas
sigue
siendo duro y
brillante
despiadado
-------------
hicimos un trato con el espejo
él me
devuelve a quien olvidé hace tiempo
yo le
concedo
el lugar mejor de mi casa
quiere el costado de mi cama
pero no me
gustan los
espejos
escarban en mis sueños
le ofrezco el de la
sala
a la izquierda del sillón
es un lugar poco usado
más le
prometo
nos veremos en amables charlas
estamos en
tratos
mi espejo y yo
.................
El
espejo maneja ciertos códigos
que desconozco
diseña en su frío
cuerpo
un rostro y una figura
que a
veces
asombra
la que me
mira
extraña pero familiar
visita mis ojos
y se pasea por mi piel
ocupa
los mismos
espacios
es engañosa
ella sólo es luz
y
yo
cóncavos y convexos
el espejo pretende mostrar
alguien parecido a
mí
dice
que soy mi imagen
me niego
rotundamente me niego
esa no soy
yo
ni ella es quien me mira
..............................
la imagen
brillante
esconde una sombra
que
detrás
agazapada
rígida
observa la escena
decidida apunto
los
bordes dispersos
imprimen un ambiguo espacio
cierro los
ojos
¿a quién mato?
© Beatriz
Martinelli
Especial para Sensibles del Sur
*
Los vuelvo a felicitar desde esa imagen de Juanele,
alumbrando y enriqueciéndonos.
"Deja las letras y dejad la ciudad ...
Vamos a buscar, amigo, a la virgen del aire ...
Hay que perder a veces " la ciudad" y hay que perder a veces "
las letras"
para reencontrarlas sobre el vértigo, más puras
en las relaciones de los orígenes"
DEJA LAS LETRAS
- (De las raíces y del cielo - 1958)
NO ES MUCHO
No es mucho lo que te pido:
haz mi corazón, que está frío.
Transforma la piedra que ahora es.
Una rosa de tus manos
puede abrir el desierto.
desde graciela
Graciela
Wencelblat
Especial para Sensibles del Sur
* Incorporación
Quisiera que incorporen a mi hermana Mónica a la lista de Sensibles para
que pueda ella también disfrutar de esta publicación.
Su email es @yahoo.com.ar
Desde ya muchas gracias.
Marcela Altamirano (Cipolletti - Río
Negro)
* Para Sensibles del Sur , de una orquídea para una flor de ceibo, de
un turpial para un hornero.
María Cristina Solaeche (Venezuela)
Y .
Asalta la
vida
emboscada intrusa.
Atrás
quedan
gesticulando las esquinas
reclaman
sus heridas
esquirlas de canciones escondidas
Llena la
boca
asfixiante ovillo
de silencio
ensordecedor.
El vientre
está
hueco
guarida
de
entumecidas incertezas
Los
párpados
alocadas mariposas
nocturnas
esconden las zozobras de lo efímero
Las caricias
contenidas
rebotan
en el tacto de plomo y
cobre
Y .
al mirar hacia atrás
fisuras de sal crispan el
rostro
Acaso
¿Tropezó un quejido con el tizne de mi
sombra?
Mis ojos terrosos
lloran
arenisca
y .
el
mundo
sepia.
© María Cristina Solaeche - @hotmail.com - (derechos de autor
registrados)
Venezuela -
Especial para Sensibles del Sur
HORACIO SALAS
Inventario de mis días
Como no
sé vivir
y ya no
encuentro cómodo
llorar
cada mañana,
como no
sé vivir - insisto -
mientras vivo y desvivo
levanto el inventario de mis días.
Me palpo, me recorro,
con cualquier cosa compruebo mi existencia,
por medio de una voz,
de una sonrisa
o de cualquier mujer
sé que estoy vivo.
Antes de despedir la madrugada
busco, revuelvo entre los trastos viejos,
y encuentro una palabra,
la desarmo,
le abro su panza de aserrín,
vuelvo a coserla igual que un minucioso
cirujano
y escribo mi poesía.
Dando vueltas junto a los minuteros
tropiezo con el mismo ángulo recto
que invade a la mañana la oficina.
Prolijamente saludo a los relojes,
me anticipo a los pájaros ficticios,
digo que sí y que no con la cabeza.
Alargo inútilmente la memoria,
busco números claves con anteojos,
recorro con los dedos el tomo de la tarde,
giro sobre un sillón de cuero con sordina,
sumo porcientos grises, cifras azules y
columnas rojas,
pronuncio la palabra bibliorato
ochenta y cuatro veces por minuto;
comento un accidente, un crímen, media
guerra,
y elogio los dobleces de algún sueño
para arrugarlo luego.
Enarbolo la pipa sobre el
labio,
vuelvo a decir que sí de mala gana,
me angustio, resoplo, dramatizo,
a veces nombro a Sartre, a Dios, a
Sanfilippo.
Huyo de mí,
me ignoro,
no me quiero.
Después, cuando el cansancio
comienza a recorrerme por la espalda,
saco de los bolsillos mi amor doblado en
cuatro,
lo ejerzo tenazmente
y luego con vergüenza lo describo
o tan sólo amontono palabras y las tiro.
Antes de cada noche me apuntalo,
me miro en los pespejos,
aliso mi soledad contra mi almohada.
Sin que nadie me invite
me meto entre los sueños
o crezco con furia en otros muslos.
A veces también duermo.
O desvarío ante una biblioteca,
ante un poema de Eluard,
ante un Chagall plagiado,
o ante un tango.
Otras veces me siento a las orillas de mis
ojos
y me miro asombrado y con espanto.
Me olvidaba,
a veces, también como.
En días de nostalgia
prefiero recordarme
o inventarle memorias a la tarde.
De vez en cuando vuelvo a leerlo a Borges.
Con paciencia repito al acostarme
la delantera de Boca en el cincuenta
o lo escucho a Gardel contra el silencio.
Me desbordo de amigos casi siempre:
ya tengo tantos que nunca alcanza el tiempo
a descifrar sus nombres.
Cuando me quedo solo de espaldas a la
noche
enumero los días transcurridos,
vuelvo a la infancia, al olor de los
juegos,
converso con mi madre;
los domingos mi padre sabe todas las
respuestas
y todas las historias de aventuras.
Cuando se acaba el juego
evoco a algunos muertos,
voy al cine,
me reflejo en mis ojos preferidos,
aprendo los artículos del Código,
pienso en mi propia muerte
y mientras tanto crezco.
Como no sé vivir,
como no aprendo,
como no me interesan los deberes
ni tampoco me aplico para pasar de grado,
como no sé vivir - insisto -
me conformo con tratar de cambiar,
o simplemente
con inventar la vida
cada día.
© Horacio Salas
"La mejor poesía" - 2da. Edic., Bs.
Aires, 1980 - Seleción de Héctor Yánover - Edit. CREA S.A.
Archivo de Sensibles
del Sur
PARA LA SONRISA
BORGES Y LA REAL ACADEMIA
298
Los individuos de
la Real Academia quieren imponer a este continente sus incapacidades fonéticas;
nos aconsejan el empleo de formas rústicas: neuma, sicología, síquico.
Ultimamente se les ha ocurrido escribir vikingo
por viking. Sospecho que muy pronto oiremos hablar de la obra de
Kiplingo.
l
"BORGES, el palabrista " - Recopilador:
Esteban Peicovich
Editorial Letra Viva S.A.
- Madrid, 1980 -
Archivo de Sensibles
del Sur
COLABORACIONES
ERNESTO: COMO SIEMPRE "SENSIBLES" TOCA EL
CORAZON.
APENAS LLEGA UN NUEVO NUMERO A MI CORREO LO RETRASMITO POR TODOS
LADOS CON ENTERA ALEGRIA.
LES DEJO UN POEMA.
UN ABRAZO.
Carlos
Carbone (LA BODEGA DEL DIABLO).
DANDO VUELTAS
Uno da vueltas
como una llave falseada
alrededor de un corazón
vacío
huérfano de
brújulas
pone su
historia en juego
y
reparte el naipe
fatal
oscurece
y nadie responde al
llamado.
Todos comemos de la
misma
melancolía.
© Carlos N. Carbone
@hotmail.com
VAS A
CRUZAR...
Vas a saltar la pendiente
rasgada por
los miedos
arbitrando
entre infiernos lúgubres.
Vas a cortar la cuerda
que te ata
a
la barbarie
amanecida en planos grises.
Irás por la cornisa desbordada
con
parsimonia
de reductos perimidos
una terca membrana sometida
dejará
entrever
su obscenidad entre los álamos.
Vas a arrancarte
una a una las
tormentas
con desvalido intento
por destronar el hastío que te
quema.
... un semáforo
apresura su
verde
hasta empujarte
a cruzar la
incertidumbre.
@ Silsh -
(-?- Argentina)
Especial para Sensibles del Sur
LA CORDOBECHA
Vámono a Tanti Pestañera vámono
Ahí todos te saludan
tanti
auguri, tanti auguri, pestañera y a bailar
tanti auguri, ¿commé la
cosa?
La cossa e cossí cossí
Cocí la cosa que no se que é, ma vo
comé,
vo comé y no disparés.
E mondongo ferretero o e cabrín de
aserradera
Aeta mina me la claveteo, se entrecomentan to los de la mina
clavero
pero si vo cuidá la paparrucha y no bailá cumbia de má
te
emprestan pal empome y te tarás de la cabrera
una cheno, dos. lo mimo, igual,
en baldissera.
Y si no te gusta la paponga, el metisaca.
la posición
yusta
y te querés disparar
ya trabate vien la cordenada
--ma que de eso
non se poteva rajarum, pesta--
Asia aun alada
Ala otra Europa
Aquí
Cosquín, e.
BLINDEX
A ver
ahora que revientan de pecados
ahora que no tienen ni mano, ni piedra ni
nada
a ver si se arremangan
y arrojan la última piedra
Perón fue el
primer trabajador
Rosas el primer federal
Walsh el primer
desaparecido
Nadie es sino lo contrario de lo que es primero
Yo soy el
primero que filma una película argentina
en 9 mm
Hilander, la última
trabajadora.
Es una mujer que fabrica hilos
Se ahorca con una soga muy
gruesa
Resucita y es Perón,
el cogote más largo y sin manotas,
nada que
hacer,
no queda hilo señores
Pero ahí llega Penélope
en una lancha
fucsia de kévlar desde Japón levantando espumita
Y se teje un pulóver a la
noche,
lo desteje a la mañana.
Penélope pierde el hilo
se pone un
chaleco
y se va a otra película,
una de lesbianas
No la filmo
nada.
Buenos Aires ha muerto
Viva Buenos Aires
Lanzo mil
mesetas,
recojo dos mil precipicios
Tartamudea el arca de
Babel
Alguna vez hablará un dialecto
se sentirá una interioridad, un
pasillito
alguna vez sabrá que un insulto
es más políglota que
nada
A ver ahora que no tienen ni pan ni tierra ni nada
Santa Rana a
otro charco
Adiós mundo croac
Pueblo dividido cuatro
igual cero 25
centavos de dólar.
No hay que trabajar
hay que morirse de hambre
Pueblo
dividido pueblo
Igual a raíz cuadrada de pueblo
Para el 2005 no hay
más cumbia
te lo firmo ahora, mitad de 2002
Caminante no hay
caminos
sólo mar, ni Estela está
Caminera, no hay caminos
sólo peajes
que pagar
Kamikaze, no hay portaviones
en Bolivia y Paraguay
Camiseta,
no hay pasiones
como las de Afganistán.
Ahora que aúlla la nopalabra
que habita en
la bilengua inmensamente acurrucada
1 menos pueblo igual a
masa
energía igual a masa por pueblo cuadrado
cuadro poblado no altera el
orden
de los factores
pueblo menos pueblo, menos pueblo
Ahora que
el que dice está todo conectado
es el dueño de la silla eléctrica
Pasaré
sobre mi cadáver
Pisé un espejo, el espejo me pisó
me pisé, me pisó me
pisé, me pisó
Pueblo pueblo
Perón Perón
Primer drogadicto
Buenos
Aires Buenos Aires
Me pisé me pisé
La torre de Noé
¿Adónde te dejé,
guiso y tereré?
A ver ahora que revientan de pecados
ahora, que dejan
para hoy lo que podrían hacer mañana,
tantas idioteces
Ahora que sin
punto de apoyo
los días no se deslizan
Neoliberalismo pecho frío / no tené
zaguán-te
viniste a esta cancha./ no sé cómo te vas
Si te quedá' en el
banco. / vas a cobrar
Ahora que revientan de pecados
Ahora que
no tienen ni sexo, ni patria, ni nada.
La literatura del XIX para
acá
es una pelea entre borrachos
Pagate algo, macho
Ahora que
revientan
que no tienen ni mano, ni piedra
ahora que Riojita quiere que le
corten las manos
Pero Perón ha muerto
Viva el rey
Juguemos al
tatetí
después de una o dos sorpresas
nadie pierde ni gana salvo los de
siempre
que no tienen ni cumbia que no tienen.
Especial para Sensibles del Sur
l
AMALEQUETACAN
HOY:
MANOBLANCA
(Anteriormente, con otra letra, se llamó "El
romántico Fulero" )
- Tango -
Como "El romántico fulero" (letra de Carlos
Schaeffer Gallo) hay un registro de Azucena Maizani para Odeón,1926.
Ya como Manoblanca lo grabó por primera vez
Alberto Castillo con la orquesta de Emilio Balcarce (Odeón, 1943) y luego Angel
Vargas con la orquesta de Angel D'Agostino (RCA Víctor, 1944). Ambas
interpretaciones fueron, quizá, definitivas.
En Centenera y Tabaré
- esquina ubicada en el barrio de Nueva Pompeya - se cruzan el poeta Martín del
Barco Centenera (miembro de las expediciones de los adelantados Ortiz de Zárate
y Juan de Garay) con el título de la obra del uruguayo Juan Zorrilla de San
Martín, relator de la resistencia charrúa a la conquista española ("Tabaré" se
traduciría por "montaraz", en lengua aborigen).
Hoy el lugar está profusamente decorado con
motivos de este tango. Una de las paredes reproduce la letra; una azotea se
corona con el perfil de una carreta.
Homero Manzi regaló
a su querida Nueva Pompeya (además de Barrio de tango y Sur )
este emblemático poema de Manoblanca.
l
Fuente:
Las mejores
letras de tango - de Héctor Angel Benedetti - Edit. Planeta, 2000 -
MANOBLANCA
Letra: Homero Manzi
Música: Antonio de Bassi
¿Dónde vas, carrerito del Este,
castigando tu yunta de ruanos,
y mostrando en la chata celeste
las dos iniciales pintadas a mano...?
Reluciendo la estrella de bronce
claveteada en la suela de cuero ...
¿Dónde vas, carrerito del Once,
cruzando ligero las calles del Sur?
¡Porteñito! ¡Manoblanca!
¡Vamos, fuerza, que viene barranca...!
¡Manoblanca! ¡Porteñito!
¡Fuerza, vamos, que falta un poquito...!
¡Bueno, bueno...! ¡Ya salimos!
Ahora sigan parejo otra vez,
que esta noche me esperan sus ojos
en la avenida Centenera y Tabaré.
¿Dónde vas, carrerito porteño,
con tu chata flameante y coqueta
con los ojos cerrados de sueño
y un gajo de ruda detrás de la oreja...?
El orgullo de ser bien querido
se adivina en tu estrella de bronce...
Carrerito del barrio del Once
que vuelves trotando para el corralón.
¡Porteñito! ¡Manoblanca!
¡Vamos, fuerza, que viene barranca...!
¡Manoblanca! ¡Porteñito!
¡Fuerza, vamos, que falta un poquito...!
¡Bueno, bueno...! ¡Ya salimos!
Ahora sigan parejo otra vez,
mientras sueño en los ojos aquellos
de la avenida Centenera y Tabaré.
l
Archivo de Sensibles
del Sur
NUESTRO
ARCHIVO
ROBERTO BIANCHI
Nació
en Montevideo (Uruguay) el 30 de marzo de 1940 y se debió radicar en Buenos
Aires (Argentina) desde 1973 a 1995. A partir de enero de 1996 retorna a su país
para quedarse.
Junto a poetas, músicos y trovadores ha realizado recitales en Montevideo,
(Uruguay); Buenos Aires, Rosario (Argentina); Jaguarão, Pelotas, Porto Alegre,
São Paulo y Brasilia (Brasil),en La Habana (Cuba), en DF, México (México) y en
Chiclayo, Lima, Perú
Premio publicación en El primer
siglo, muestra poética de la Municipalidad de Ceres, Santa Fe, Argentina.
Primer premio del concurso literario del Circulo Médico de Quilmes, durante los
años '91 y '92. Primer premio publicación de la editorial Nubla de Buenos Aires,
con su libro Lugar en marcha.
Poemas y artículos suyos han sido publicados en numerosas antologías, revistas,
periódicos y plaquetas en Argentina, Brasil, Cuba, España, México, Suecia, y Uruguay. Ha participado en Breve
muestra de poesía contemporánea del Río de la Plata selecciones I y II, que han sido
presentadas en la Ciudad de Manzanillo, Granma en 1994, y en La Habana, Cuba en
1995, en sendos encuentros culturales de carácter internacional, en Letras Uruguayas, muestra de poesía y
cuento breve,1997; en Espejos de la
Palabra, poesía bilingüe español-portugués, 1998; en Cuatro disparando lunares, poesía y
prosa /colectivo/ edición bilingüe portugués/ español, 2000; en Agua en el 3er. milenio, antología
temática/2000, en Letras de Babel,
antología multilingüe/2000, en Tracción a
4 poemas y una cuerda, colectivo de poesía bilingüe
español-portugués,2002; en
Latinidade III, Coletânea
Poética da Sociedade de Cultura Latina do Estado do Maranhão, Brasil, 2002; en
Lazos, Montevideo, 2002, recopilación
de textos poéticos por Artecyd, Centro de arte, cultura y desarrollo; sus
epígrafes enhebran la obra Letras
derramadas, selección de poesía erótica y amatoria, 2002; su textos se
pueden encontrar en las siguientes páginas web: www.elcalamo.com
Se desempeña como editor titular de Bianchi editores.
Entre sus títulos editados más importantes, se encuentran: Bordes (poemas 1992), Lugar en Marcha (poemas 1993), abro montevideo (antología poética, Ediciones Poramor,
Colección Sur, La Habana, 1993), Esto es
Cuba (poesía-ensayo, 1995), montevide-o-dios (poemas, editorial
Graffiti,1997) y Los amores son arcos
formidables (poesía bilingüe español-portugués, 1999.)
Se desempeña como editor y es
director, conjuntamente con su colega, la poeta y editora Nina Reis (Brasilia),
de aBrace, movimiento coordinador para la edición, publicación, promoción y
distribución de obras culturales.
e-mail: bianched@adinet.com.uy, bianched@nativo.com
Pag.Web: http://abrace.topcities.com
I-CIUDADANAS
Ciudad
Paredes
demenciales
envoltorios
tatuados en la piel
migas
de ruidos
abandonadas
a su suerte.
Las
palabras
corren
con sus vidas prestadas
entre
los restos del café.
Siempre
llueve sobre las pupilas.
Lunes
Hoy
desperté de los arrabales de mi sueño
con
el poema que había comenzado ayer.
Lo
vi flotando
en
la cicatriz
de
algún espejo.
Con
sed de palabras inconclusas
buscaba
la intención
con
que anduve en esos versos
escapados
de los faroles del domingo.
Despertaba
con los ojos llenos de lunares
paridos
por el tren redondo de los lunes.
Entre
rejas
Una
reja clausura
penetra
la carne de mis dudas.
Ante
mis miedos enredados
cae
sin
que pueda reírme
de
la calle que se queda afuera.
A
la hora de sombras
ve
el temblor imperceptible
de
mi camisa presa.
Gorriones
-
Ese pájaro sin saber donde
muere
habita
todo el mundo -
El
hombre habló
doblándose
en los restos de la feria
apoderándose
de la resaca
a
cuestas sus harapos.
-
Es sabio
sus
nidos están en no sé dónde
y
cuando el frío crece
difícilmente
pierde sus abrigos -
El
hombre habló
doblándose
las alas
seguramente
herido de los golpes
abatido
gorrión manos abiertas
caídas
a los lados de la suerte.
Lugar
común
Todos
tenemos un jean
de
la bota a la cintura
una
pareja manera de igualarnos
como
si fuera justo.
Vamos
en sentido ajeno
apuntalados
por las piernas de Lewis
sin
opción de ondular como luciérnagas.
Aves
ciegas
Hay
un pie en cada puerta
pegándonos
fantasmas
una
aborrecida
cacería
de abismos.
Frágiles
pasos
agujas
capítulos
de alcohol.
Caras
apagadas
cruzan
las piernas
sin
crecientes de luna.
©
Roberto Bianchi
Especial para Sensibles del Sur
Se autoriza su
reproducción total o parcial -
real
o virtual
- citando fuente.
paginadigital
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