Walter Alegre

" LA SECTA DEL CHORIPAN"

Un embutido de carne picada y especias, depositado en el corazón de un noble marroco, es la síntesis exquisita de un bocado criollo creado hace siglos. Su nombre deriva del juego lingüístico de estos dos elementos: "CHORI-PAN".
La costumbre gastronómica lo hizo popular, quedando así emparentado a las más genuinas tradiciones porteñas.
Esta pequeña crónica del Choripán, nos sirve de introducción para informar que nos ha llegado de fuentes confiables, la información de la existencia de una logia de fundamentalistas de la tradición, que creen haber descubierto en el Choripán, la raíz misma de la argentinidad.
Una copia de sus estatutos está en nuestras manos y allí podemos leer:
Página 2, artículo 1º.:
- " Nos hemos conservado en estado latente, hasta que el Imperio, que nos ha humillado de mil formas, ha osado de manera inaceptable, pretender borrar este último bastión de nuestra cultura..."-
Y más adelante en la página 14, artículo 8, dicen:
-" No dudamos que la sistemática instalación de la poderosa cadena "Mc.Donals", en nuestro amado país, obedece a una maniobra desculturizante de los dueños de la globalización, arrastrando a miles de argentinos incautos, hacia la paradoja de su propia fagocitación..."-
Estos masones del chimichurri, se han organizado de manera secreta para resistir. Saben que su mejor arma es el sabotaje. Por ejemplo: Han logrado infiltrarse entre los empleados de la cadena Yanky y contaminan con insectos todo lo que allí ofrecen, es común sentir el gusto ácido de los gusanos en las hamburguesas y el tornasol propio de las cucarachas, tiñe al café molido.
Para pasar desapercibidos, estos grupos se reúnen mezclados con la gente común en la costanera y mientras comparten el símbolo de su lucha planean medidas de gobierno para cuando tomen el poder. Una de éstas sería: -"La expulsión de las cadenas de Fast Food y declarar al Choripán -COMIDA NACIONAL-, con monumento incluido"-
Hace semanas que recorro la costanera porteña con la intención de entrevistar a alguno de éstos subversivos. Se que se caracterizan por comer con la vista clavada en el horizonte, siempre mirando al Sur, para que no queden dudas de su oposición al Norte.
Pero aún no he tenido suerte, cuando los abordo ellos mienten negando rotundamente pertenecer a la Logia y ante mi insistencia suelen ponerse violentos. Pero esto no hace más que confirmar mis sospechas, porque es sabido que los miembros de la Secta del Choripán, son maestros en el arte del disimulo... 

¿ DÓNDE ESTABA DIÓS CUANDO TE FUISTE...?

A Discepolín

En un bar de Buenos Aires, sobre todo a la madrugada, es fácil entablar amistad con un desconocido
Para mi ya era una noche perdida no había hecho un mango y ni siquiera sabía como pagar lo que estaba consumiendo.
Fue en ese momento en que se acercó a la barra, era un hombre con un terrible problema metido en la piel, con una pavorosa tragedia golpeándole la sangre. Mi intuición me llevó a preguntarle: -"¿ Es por una mujer, verdad?"- Y el me respondió:-" No pibe ojalá, si así fuese sería un dolor dulce, con un dejo de esperanza porque implicaría que el amor existe. No, esto es infinitamente peor. Mirá , la gente me ha engañao desde el día que nací, las hembras se han burlao a la vieja la perdí."-
Yo atiné a decirle que no debe ser para tanto, hay que mirar la vida con un poco más de optimismo, que todo va a mejorar.
-"Ojalá fuera tan fácil,-me dijo- mi vida es una canción desesperada, si yo pudiera conservar la ilusión, si yo tuviera el corazón que perdí,¿dónde estaba Dios cuando se esfumó mi esperanza?, mirame vos, yo que quise ser un rey y aquí me ves soy un arlequín que salta y baila para ocultar su corazón lleno de pena.."-
A esta altura ya había agotado todas mis reservas de fe en la vida pero amagué un consuelo, mientras el mozo vaciaba la botella en nuestros vasos. El me atajó al vuelo.
-"Te agradezco hermano, que escuches mi pena, pero no hay remedio el mundo fue y será una porquería, no doy un paso más alma rante que hay en mi, me siento destrozao, me he vuelto pa´ mirar y el pasao me ha hecho reir ¡ las cosas que he soñao! Me cache en dié...¡ qué gil!. Te agradezco nuevamente que quieras consolarme, aunque yo ya no tenga consuelo, gracias por el intento, sos un tipo bueno, esto quiere decir que por lo menos, aunque seas el único, todavía se puede confiar en alguien, dame un abrazo."-
A esta altura el alcohol hacía estragos en nuestras humanidades, yo lo abracé fuerte diciéndole -"¡hermano como te quiero!"- Y ahí aproveché.
Entonces le dije que me tenía que ir, porque mi pobre viejita estaba enferma y por tal motivo no podía pagar la cuenta.
-"andá tranquilo hermano" - me dijo.
Cuando atravesé la puerta el aire de la madrugada me despejó, llegué a la ventana y lo miré por última vez. No me acuerdo bien su nombre, Enrique...Enrique no se cuanto, era un hombrecito con un alma gigante, realmente me conmovió, pero yo igualmente le afané la billetera, porque antes que nada soy un profesional... 

" LINYERAS DE BUENOS AIRES "


Náufragos que perdieron el barco de su existencia en el océano urbano cuando una tormenta que todavía sigue los hizo zozobrar.
Harapientos y barbudos, algunos llegaron nadando a las plazas. Estas islas son el lugar más amable que la ciudad hostil puede ofrecerles.
Allí transcurren sus días y noches, al aire libre y sin televisión por cable.
Se mimetizan con el paisaje, la mayoría de la gente pasa sin verlos.
A veces comen. Algún alma sensible les acerca sobras de comida. Otros logran hacer guisos con tan pocos elementos que los envidiarían los mejores alquimistas.
Hay de todo:
LOCOS, que evadieron el triste destino de los hospitales.
DESESPERADOS, viviendo una vida que no les pertenece.
DESESPERANZADOS, que se cansaron de remar y van a la deriva.
ROMÁNTICOS, que eligieron esta vida, porque sino no podían elegir nada.
Uno de éstos me contó que se hizo linyera, porque se cansó de trabajar. Trabajó toda su vida en un país en que unos pocos tienen todo y muchos como él, no tienen nada. 
Se sentía honorable y digno, -"porque no seamos ingenuos - me dijo- nadie inocente de todo puede ser millonario"-
Quizás por la lógica implacable que representan son despreciados o ignorados, como si vivieran en una dimensión paralela.
Son el testimonio vivo de la cultura cruel a la que pertenecemos.
Cuando era apenas un chico los miraba y me producían una mezcla de miedo y lástima.
Hoy a los 40 años, me miro al espejo y lo que veo me produce esa misma mezcla de miedo y lástima.

LAS LOCAS de PLAZA DE MAYO

Fue una noche de otoño del 76, que cayeron por estos arrabales del planeta.
Los que saben aseguran que siempre estuvieron y que su disfraz cambió sutilmente. SOLO NO LOS VIO QUIEN NO QUISO...
Como hace 500 años, les encomendaron una misión y la cumplieron esmeradamente y con deleite. 
Sus espadas estaban bendecidas por la cruz y se creyeron invencibles. Como entonces, Dios, que era argentino, estaba de su lado.
7 inviernos tuvieron que pasar para que acabara el festín de las hienas, aunque para sus víctimas, esta será eterna.
Ellos ganaron, que duda cabe, basta mirar en derredor, las ruinas del país que pudo ser, transformado en la vergüenza de la miseria en que nos convertimos.
El daño moral que nos inflingieron fue infinitamente superior al daño material, que no es poco.
Del realismo mágico de las historias de aparecidos, se pasó al surrealismo trágico de los desaparecidos.
Y así fue que se tomó por normal al estado reinante de locura.
Para que la historia la escriban los que ganan es necesario que los perdedores les alcancemos el tintero
Por suerte no todos estuvieron de acuerdo con la sumisión. Entonces la dignidad tomó forma de mujer con pañuelo blanco y el plural de Azucena se transformó en MADRES DE PLAZA DE MAYO.
-" Si la muerte nos iguala, la diferencia la tendremos que hacer mientras estemos vivas."-. Dijeron.
Ellas, Las Locas que nunca faltan en el reino de los cuerdos, crearon en el país del olvido, la plaza de la memoria.

" ESTAMOS GANANDO..."



Lo vi una mañana en la estación de trenes de Constitución. 
Me pidió una moneda que no le di, y le di un cigarrillo que no me pidió.
Tenía mi edad, SOLDADO CLASE `62, y estaba solo en el universo.
Hace 20 años le habían vendido un boleto falso y encima estaba en la estación equivocada.
Una medalla y un rosario lo sostenían a este suelo, con el incomprensible orgullo de haber estado en una guerra que no existió. Aquella que declaró un General sediento de gloria y borracho de alcohol. 
El era un eslabón más en la historia absurda de un país de cotillón.
Un país con una historia tan gloriosa como falsa, con patriotas inmaculados y próceres tan humanos como el bronce. 
A él, un héroe demasiado carne y hueso para la página de los libros, solo lo esperaba el polvo del olvido.
En un país exitista se lo trató como lo que era,"un perdedor"
Pobre infeliz, perdió su inocencia y su cordura por unas tierras que, aunque cambien de bandera, nunca le pertenecerán.
Le dieron un fusil viejo y le hablaron de soberanía, justo a él, que nunca fue soberano ni de la cama en donde duerme.
Lo embarcaron al sur helado, lo humillaron, se murió de miedo, mató por la patria, lo estaquearon sus propios oficiales, se le cangrenaron los pies, lo cagaron a palos y lo mataron de hambre...
Todo eso mientras nosotros mirábamos al cielo rogando que no bombardeen Barrio Norte...

CREER O REVENTAR...



El martes l3 es una jornada especial para los que sabemos que esta fecha está ligada a la mala suerte y a los peores designios.
Es menester entonces estar alertas y tomar algunas precauciones. Como por ejemplo:
Usar amuletos, talismanes y cualquier otro artilugio que espante a las malas ondas.
Ahora, si usted no forma parte de esta legión de hipocondríacos del azar, vaya tranquilo por la vida, que si hoy es víctima de alguna desgracia será solamente porque el destino se confundió endilgándole la mala suerte de otro. Por otra parte no nos caen simpáticos los escépticos, comprobamos que la mayoría de los que no creen en la mala suerte difícilmente crean en la utopías.
Entonces, para los crédulos de siempre, aquí van algunas recomendaciones:
"No casarse ni embarcarse", especialmente lo primero y esta sugerencia es extensible para cualquier día del año. Además deben conseguir: Una herradura de 7 clavos, un trébol de 4 hojas. Una ramita de ruda macho en el zapato, nunca está de más y por último portar en el bolsillo izquierdo "Un corazón disecado de murciélago", difícil de conseguir, pero muy efectivo.
Algunos quieren hacernos creer que el 13 es sinónimo de buena suerte, como por ejemplo: Amalita de Fortabat, que tiene su oficina en el piso con ese número, pero eso no hace más que comprobar lo contrario, ya que la buena fortuna de esta señora es la causa de la desgracia de muchísimos otros. La naturaleza dicta que "Si sobra mucho en algún lugar, es porque inexorablemente falta en otros".
Nosotros aquí en el café, contrarrestamos este día infausto con una copita de caña, pero por las dudas, seguiremos tomando hasta que el reloj marque la hora cero. Esto nos dio muy buenos resultados el pasado martes 13, ya que cuando recobramos el sentido era viernes 15 y el peligro había pasado.
No es demasiado el precio de una resaca, cuando nos salva, quizás hasta de la muerte...

MIRÁ, YO TE VOY A EXPLICAR...



Un porteño de ley no se puede quedar callado ante nada ni ante nadie.
Ningún tema le es ajeno, ante el menor atisbo de duda en su interlocutor, exclama el mágico: -"Mirá , yo te voy a explicar"- y como si fuera una sucursal del Oráculo de Delfos, despliega una y otra argumentación que sostiene su teoría.
Política, arte, teología y por supuesto fútbol, opina sobre todo.
Claro, los puristas de la lógica dirán que sus argumentos son disparatados. Estos miopes de la razón ven un solo lado, el que les conviene, pero desdeñan groseramente lo artístico del esfuerzo intelectual, que implica la invención espontánea de teorías, sin la materia prima del conocimiento.
Este arte requiere la erudición de los sabios, la improvisación de los payadores y la capacidad de relato de un escritor; justamente en alguien que desconoce por completo éstas disciplinas.
Otros argumentadores académicos le adjudican a la gran inmigración italiana su influencia en nuestra acostumbrada incontinencia verbal volcada a la fantasía. Esto es falso, somos los creadores de un nuevo género literario, con un mecanismo parecido al de las novelas policiales. En estas tenemos un muerto, un asesino y alguien que descubre el crimen.
Como en un cuento de Borges nosotros somos al mismo tiempo las víctimas, los victimarios y el detective. Si cada porteño es el protagonista de su propia novela cotidiana ¿cómo quedarse callado?.
Muchos dirán: -"la gente sabia es más discreta"-, que piolas, los sabios no necesitan demostrar nada. Lo verdaderamente difícil de este arte es ser un imbécil y lograr disimularlo. 
Sin ir más lejos, algunos en esta radio lo estamos logrando.
¿Quieren saber cómo ?."Mirá, yo te voy a explicar...". 

TAXIS PORTEÑOS



Es imposible no verlos, están en todos lados. Parece un tren interminable que copó todas las calles.
Si uno los viera desde la ventana de algún edificio alto, comprobaría que esa serpiente amarilla no tiene fin ni tampoco apuro, se desplaza lentamente...
A veces alguno se detiene y se separa de esa masa uniforme y como un pájaro liberado, vuela lo más lejos que el tránsito se lo permite.
Centauros mecánicos con caras aburridas. ¿En que pensarán...?
Militantes de un existencialismo empírico. Ven la realidad invertida por el espejo retrovisor.
Corrientes, Córdoba, Santa Fé, Callao, las conocen de memoria, pero como una gran escenografía, de un solo lado.
Conocieron épocas mejores, como todos, pero ellos exageran. En eso son como los pescadores, que en su imaginación agrandan el porte y la cantidad de piezas obtenidas. Es que a su manera también son pescadores. Poseen un curioso poder telepático y cuando ven una mujer bonita, hacen fuerza con la mente para que los pare y cuando esto sucede se contentan con tenerla cerca un ratito nomás, haciendo como si no les importara. 
Después, en las ruedas de café, competirán en imaginación y contarán hazañas sexuales con mujeres famosas a las que sedujeron en algún viaje. Fingirán asombro y jugarán a creerse...
Y al final del día, cuando rindan cuentas al patrón y en su billetera queden, con suerte, 2 pesos; se irán silbando bajito, pensando que mañana será un día mejor, porque por la radio anunciaron que va a llover... 

"UN HOMBRE DE BIEN..."


Le decían "cascabel ", y como dijo alguien "verla no daba sueño". Era de una hermosura que no pertenecía a este planeta. Cuentan que inspiró mas de un tango, muchos no la nombran, pero ella fue su musa inspiradora.
Nació en los arrabales, cerca del Riachuelo, a 4 cuadras del Puente Alsina. Tuvo una infancia normal que nadie dudaría en catalogar como feliz. Una fábrica de polietileno le dio los primeros pesos para sus cosméticos de adolescente.
El capataz de su sección le echó el ojo, pero le ganó de mano el dueño de la fábrica que la sedujo con regalos pomposos y un romanticismo desconocido por esos lugares. Ella no pudo resistirse, se enamoró ciegamente. Un año y medio duró el romance, hasta que la esposa del dueño no toleró la competencia con semejante belleza. 
La despidieron acusándola de"ladrona".
Enterados, en su casa no la quisieron porque ofendía la "moral cristiana" que la familia había sembrado, no sin esfuerzo, durante varias generaciones. 
Su padre fue el más inflexible.
Allí comenzó su derrotero. No tenía amigas que la acompañaran en su desgracia. Llorando en una plaza, sin saber a donde ir, conoció al Uruguayo, un tipo rudo, temperamental, aficionado a la bebida y a otras yerbas. Al principio la albergó amablemente en su cotorro. Después para ablandarla, la ató con cadenas a la cama de bronce. Cuando venció su voluntad y la degradó a la jerarquía de un animalito de corral, la entregó a la Madama de un burdel de pésima categoría que pertenecía a su amigo el comisario de la zona. Porque en su lista de virtudes no podía faltar, entre otras lindezas, la de ser buchón de la policía.
Maltratada y enferma tardó dos años en darse cuenta de su realidad. 
La cocaina fue su único escape del mundo en el que se encontraba. 
Una tristeza más grande que su alma la consumía.
Fue en su cama de convaleciente que, entre otros papeles viejos, encontró aquella foto familiar. Se reconoció entre sus seres queridos, parecía otra, en otro mundo, mas justo. Y ahí su mente hizo clic.
Buscó en su cabeza a los culpables de su desgracia y la lista era interminable, pero decidió corporizarla en una sola persona.
Volvió de madrugada sin hacer ruido, tomó un tramontina desafilado y se lo clavó 30 veces en el cuello, como se lo había prometido aquella vez que lo vio entrar al burdel con sus amigos. 
En el barrio nunca comprendieron como un hombre de bien, que dio todo por sus hijas, fuera asesinado por una de ellas. 

"LA FAMA ES PURO CUENTO"

Solía parar en el Imperio de la Pizza de Chararita. Un vaso de moscato era la prolongación de su brazo derecho. Le decían "Gardelito", un apodo que en sus inicios fue una cargada y con el tiempo se transformó en el único nombre con que se lo conocía. Poco sabemos de él... que vivía en una pensión de la calle Lacroze,... que enviudó hace muchos años. No se acordaba si tenía hijos o al revés... 
En sus años mozos fue cantor de tangos y conocía de primera mano a todos los monstruos del olimpo tangueril.
Pocos nos animábamos a charlar con él debido a su propensión a repetir siempre la misma historia. Todavía me parece escucharlo:
-"En el año 43, tocaba la orquesta de Armando del Serro, como lo hacía todas las noches en el Marzoto. Yo estaba con La Turca,¡madre mía que hembra!, y un poco por compadrear lo encaré al maestro y le dije que el único que podía cantar con su orquesta era yo.Y ahí pegué el salto al escenario, cacé el micrófono y me mandé "Mi Noche Triste", como no lo cantó nunca nadie. ¡Te juro que la gente estuvo l5 minutos aplaudiendo!... Desde entonces no paramos de actuar, tres años fui la figura de la orquesta...
Pero la mala suerte que desde entonces me acompaña, entró en mi vida... 
Por una deuda que tenía el Maestro, tuvo que acceder a reemplazarme por un ahijado del Caudillo del barrio, y a partir de ahí nunca más volví a cantar. Se me fue la voz por la bronca y cuando la recuperé ya nadie se acordaba de mí. Fue entonces que decidí pasar a la inmortalidad" -...
El estaba convencido que si moría en un accidente aéreo todo el mundo se iba a lamentar, soñaba con los titulares de la prensa : - "OTRO GIGANTE DEL TANGO SE TRANSFORMA EN MITO"-
Se gastó todos sus ahorros en viajes de avión, rogando que alguno se cayera. Cuando no le quedó un mango se conformó con los viajes en ómnibus , siempre esperando el cruel desenlace. Pero no tuvo suerte. En los últimos años se lo vio vendiendo rifas con el único fin de comprar un boleto de avión en una compañía nigeriana que (le habían garantizado) era la peor del mercado. No pudo cumplir su sueño, en plena campaña "proboleto" lo pisó un colectivo fuera de línea cerca del cementerio. Los diarios sólo le dedicaron 2 líneas: 
"SEPTUAGENARIO ARROLLADO POR BORRACHO AL VOLANTE..."

" EN ESTE LUGAR SAGRADO
DONDE ACUDE TANTA GENTE ..."


"Como te extraño Griselda..." 
Así escueta y poderosa esta frase apareció, en medio de otros tantos escritos y caricaturas de dudoso valor artístico, en el baño del barcito de la calle Boedo.
Siempre paro en ese Café a tomar un cortado y cuando voy al baño no puedo dejar de leer los mil grafittis que lo decoran.
Los temas expuestos son recurrentes, generalmente son propuestas sexuales, respuestas a esas propuestas; vivas y mueras a políticos y clubes de fútbol; alguna consigna racista, otras revolucionarias y caricaturas de mujeres voluptuosas y falos enormes.
Por eso me llamó la atención aquella frase descolgada del contexto:
-"Como te extraño Griselda..."-. 
Era como un mensaje en una botella, arrojada desesperadamente al mar...
Como un instrumento del destino, sentí la necesidad de contestar y grabé a continuación con mi birome:
-"Griselda te olvidó para siempre"-.
Después me distraje pensando en los cafés literarios, tan de moda y trasladaba el estilo de los grafittis al contexto cultural de aquellos sitios. Me reía imaginando: "AGUANTE CORTAZAR, BORGES BUCHON, o " A LO` DE ORTEGA Y GASSET LE VAMO` A ROMPER EL CULO, firmado: LA BARRA BRAVA DE SARTRE"
Tonterías que a uno se le ocurren.
Hoy decidí cambiar de bar porque en las páginas policiales del diario de la mañana leí que:
"Un hombre se había suicidado en el baño de un local gastronómico de la Av. Boedo, no saben quién es, en sus bolsillos solo se encontró un sobre sin dirección dirigido a una tal Griselda..." 

BUENOS AIRES 2030


Todos vestimos de blanco. 
El lenguaje está reducido a su mínima expresión. 
Memoria es una palabra que carece de acepción porque todos o casi todos la perdieron. 
Quien se quiera ir puede hacerlo, pero nadie lo hace. Están como dormidos en plena vigilia.
En los hospicios todavía hay locos que insisten en contar la historia del país rico en alimentos y recursos naturales, hablan utilizando la palabra prohibida. Por eso nos encierran. 
Por suerte somos viejos y nos vamos muriendo. 
Fingiendo compartir su cordura gozo de libertad vigilada.
Desde entonces adhiero a la historia a la que estamos autorizados a conocer. Ella cuenta, según la Prensa Sagrada, que la última revuelta sucedió allá por el 2001. Habla de un grupo de enfermos que poseídos por algunos de los demoníacos libros, que Salud Pública quemó oportunamente, querían elegir no se sabe que cosa. No aclaran qué. Pero la idea de elegir algo es ridícula, ya que estos subversivos ignoraban o hacían que ignoraban que los Superiores eligen por nosotros. 
Siempre fue así, por eso son Superiores.
Aquellos que se identificaban con una variante de la palabra prohibida fueron aniquilados. 
Antes de esto había una gran disputa entre dos facciones. Se identificaban como los brazos: izquierdo y derecho y eran irreconciliables. Hasta que los Sagrados los unieron en la lucha contra el mal y triunfaron. 
Desde entonces no hay discordia en nuestra patria. 
El enemigo común que los mantuvo unidos hasta hoy usaba la palabra prohibida como bandera. 
Esa palabra que produjo tantas muertes era... (Los dioses me perdonen por lo que voy a decir) La horrible palabra que utilizaban para inmolarse era... LIBERTAD.

CARTONEROS


Salen cansados antes de cansarse. Porque trabajan con cosas cansadas, usadas y descartadas. 
Su ilusión se conforma con retazos de los sueños de otros.
Es una población también descartable. 
Los ciudadanos decentes los desprecian, por eso llegan con las primeras sombras y ya no están cuando vuelve el sol. 
Espectros de una realidad que no conviene ver.
Esta población en tránsito organiza meticulosamente los materiales y los clasifica en silencio.
Dicen que algún dios o demonio hace lo mismo por las noches con nuestras almas.
Caballos cansados de estar flacos acompañan la faena, perros mas flacos aún, siguen a los carros. 
Cuando atraviesan la frontera de la ciudad hombres de azul les cobran peaje.
Que papel juegan los cartoneros?. A quiénes le cobrarán la factura de esta ignominia?. 
Será mejor revisar nuestras viejas cuentas, porque...
Quemando el viejo pasado que ahora es presente y que devora toda posibilidad de futuro allá, al final, nos espera el espejo.
Dialéctica del amor y el odio, de la justicia y la injusticia, de la realidad y la fantasía. 
Y nosotros que culpa tenemos? nos preguntamos...
No alcanza con ponerse en guardia. Los escudos son de papel.
Ellos se adelantaron un instante. Hacia allí vamos. 
Al borde del abismo existencial, nos espera la noche.
Un caballo cansado de estar flaco arrastrará nuestra carroza. 

ELLA


Un bar cualquiera.
Una mañana de otoño cualquiera. Ella no era cualquiera, un enorme vacío en el pecho al mirarla me indicaba que solamente podría llenarlo ella.
Parecía una reina. Un café frío y medialunas intactas eran su corte. Miró por la ventana, yo sigo esa mirada:
Un camión cargado de botellas cruje por el empedrado, como un viejo galeón en un onírico mar de niebla. El sueño que no soñamos juntos espera el milagro: El amor tiene esas cosas mágicas, predestinadas.
El bar, la hora, la niebla... todo se confabula en un contexto ideal. La escenografía perfecta para empezar a desentrañar una historia, nuestra historia. 
Vuelvo a su increíble boca. Despide un aliento tan palpable como su pensamiento. Se vislumbra un dejo de melancolía. 
Bastó que sólo dos veces nos cruzáramos la mirada para tener la certeza, la señal.
En mis sueños la esperaba. Después de tantas desilusiones esperaba una señal de esperanza y llegó con forma de ángel. Era ella, estaba seguro que el amor me sorprendería en cualquier lugar. Algo en mi interior me lo decía.
Me acerqué cautelosamente. No quería acorralarla ni que me mal interprete.
Me senté a la mesa pidiendo disculpas, adivinando su complicidad. La mire a los ojos y le dije: Por fin nos encontramos. La felicidad existe y hoy la descubrí. El destino te puso en mi camino y no pienso renunciar a la dicha de haberte encontrado, yo también sufrí mucho en la vida pero no todo está perdido. Si me dieras una oportunidad viviría para vos y por vos. No quiero apurarte, conozcámonos, tomémonos un tiempo. Te propongo ir al cine o a cenar o simplemente caminar por San Telmo.
Mi corazón latía emocionado cuando ella movió sus hermosos labios para responderme:
¡¡Rajá de acá que estoy laburando!!

LOS DIARIOS SIEMPRE MIENTEN

riing... 
4 horas 10 minutos 15 segundos
Como todas las mañanas suena el despertador.
Mientras la pava apura un café recalentado, el agua en la cara despeja ideas. 
4 horas 25 minutos 42 segundos
Sale volando hacia el quiosco de diarios, rutina que ya cumplió 20 años.
El candado cruje de oxidado y comienza el rito. 
4 horas 37 minutos 32 segundos
Despliega las revistas. Cada vez traen más cosas, discos, videos, peines, shampoo, ¡¡Una hasta trajo un sartén!!...
Lo que hace la desesperación por vender en estos tiempos de miseria.
Luego viene el plato fuerte, el pan caliente: Los matutinos. Se los dejan en el compartimiento de atrás. 
No alcanza a acomodarlos que ya tiene que despachar algunos. Los peores días son los domingos, traen tantos suplementos que tiene que contratar un peón que ayude a armarlos.
Pero luego de lamentarse se consuela, gracias al quiosco pudo vivir decentemente todo este tiempo. 
Pero ya está aburrido.
Al principio devoraba los diarios y revistas. Pero ya no le llaman la atención. 
Solo las letras catástrofes de algún diario amarillo se le imponen.
Ya no lo sorprende ninguna noticia. La historia del país pasó por sus manos antes que por ninguna otra. 
Esta mañana se detuvo en un titular: "FATAL ACCIDENTE: UN MUERTO Y VARIOS HERIDOS", la bajada detallaba: "CAMION DESCONTROLADO DESTRUYE QUIOSCO DE DIARIOS, MATA AL PUESTERO E HIRIE A VARIOS TRANSEUNTES ESTA MADRUGADA.
Quizá por una cuestión corporativa, o porque sucedió en el barrio; quiso saber más y continuó leyendo:
"Esta madrugada a las 4:45 aproximadamente, en la esquina de Bulnes y Díaz Velez, un camión repartidor de bebidas rompió su dirección y colisionó violentamente contra un kiosko de diarios y revistas, el puestero murió instantáneamente. Eduardo Montenegro, conocido en el barrio desde hace muchos años se encontraba acomodando los diarios cuando ocurrió el fatal accidente..."
Se sobresaltó y el diario salió despedido de sus manos. 
La noticia hablaba de él.
Miró el reloj, no eran las cinco aún. Su corazón se aceleró.
Pero un pensamiento lo alivió. No por nada había leído todos los diarios por tantos años, los conocía, se tranquilizó y dijo: 
"LOS DIARIOS SIEMPRE MIENTEN"

RIO NEGRO

A Heráclito de Éfeso le llamaron "el oscuro" por su personalidad impenetrable y lo enigmático de sus escritos. Una de sus citas más conocidas es:

"Nadie se baña dos veces en el mismo río"

Con esto, Heráclito defiende la idea de que todo fluye. Las aguas han pasado, hay otras en lugar de las primeras y nosotros mismos ya somos otros.

Borges comentaba que comparar al río con el tiempo es tan común como efectivo. 

De Antonio Machado extraemos:
"En donde el agua ríe y sueña y pasa, 
allí el romance del amor se cuenta."

Filosofía y literatura se encuentran en esta metáfora. 
Pero hay un río que la resiste.
Es el Riachuelo que sirve de frontera sur a la ciudad de Buenos Aires. 
Un río que detuvo el tiempo. Cuyo cauce es un bloque maloliente y quieto, solo se mueve con la sudestada y las grandes lluvias....Mientras tanto insiste en su inmovilidad.
Si Heráclito tenía razón. Y río y tiempo es la misma sustancia. Un río quieto propone un desafío metafísico.
Yo lo pude comprobar.
Tenía 14 años y estaba enamorado de una chica del barrio, mi amor era correspondido.
Una de las tantas mudanzas de mi familia nos ubicó del otro lado del riachuelo. 
La distancia, el desdén y las obligaciones hicieron que nos dejáramos de ver. 30 años después recorrí el camino inverso, impulsado por una extraña melancolía. La encontré, estaba igual que la última vez que nos vimos: Una hermosa chica con una mirada muy triste. Asustado por la distancia que el tiempo nos fabricó, huí sin decirle nada. Heráclito tenía razón, pero en algún pliegue de mi ser, el riachuelo no le hizo caso.

Gentileza::walter alegre [ tangoalegre@ciudad.com.ar ]

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