Sensibles del Sur 

Tengo, vamos a ver, // tengo lo que tenía que tener

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Convoquemos a los amigos
desde las altas cumbres
de la utopía ...
Para desafiar un futuro
empeñado en alimentar el desaliento
y lloviznar en nuestro desánimo.

Recuperemos nuestra cultura,
volvamos a sorprendernos
porque todavía es posible.

Cachy Peixoto - ¡¡¡ Por 100 números mas !!!
(No sabemos de dónde)

Breve reseña biográfica:
Argentino. Nació el 9 de marzo de 1953 en Villa Martelli, Pcia.de Buenos Aires. Se formó literariamente con la escritora y docente Beatriz Isoldi. Está trabajando en una próxima novela: El edificio.

Este cuento corresponde a su libro El futuro es un tropel absurdo, publicado en 1999.
 

Tarde y fastidio

De dónde le vendría esa idea, que la tarde era un fastidio de sol, si la mañana había transcurrido en el departamento con aire acondicionado, la botella y el cenicero bien a mano, y las fotos habían quedado algunas sobre el sillón y otras desparramadas por el piso. Si había mirado por primera vez en años esa película de vacaciones los tres, rescatada vaya a saber cómo. Y si recién había estacionado el auto flamante y sólo era una cuadra hasta la plaza y ahí nomás, cruzando. Pero al sol habría que sumarle el humo de los escapes entrándole como si fuera una novedad y lo hacía toser sin reconocerse en la tos, como si el que tosiera fuera aquel perro yéndose quién sabe, o esa estatua condenada a permanecer, o el árbol que ahora le sirve al perro y ensombrece una parte de la estatua. Tosía pues, y era absurdo, como absurdos se le antojaban los pensamientos de los últimos tiempos mientras caminaba tan elegante por fuera, tan traje de corte inglés y corbata de seda, la piel bronceada a propósito en sesiones de doce minutos sin fastidio. Pero qué hacer ahora y aquí con los recuerdos, a quién recurrir cuando se descubre la soledad adentro, si ya es tarde y los muertos no pueden oír lo que no quiso, y los padres se fueron y no les ha preguntado si el abuelo era bueno o jugador o borracho. O si la guerra los había hecho andar descalzos antes de que uno, buen hijo que había hecho carrera, les pagara el mejor lugar para verlos poco en horas de visita cada vez menos. La calle era entonces como la tarde, se diluía en un fastidio de gente al sol y de vehículos que echaban humo a su paso. Y él llegaría tarde y no importaba, pues temprano sólo llegan los perdedores, los que bajan la vista cuando entra para ser insultado en silencio, pues así lo reciben aquellos sobre los cuales lo ignora todo, y si alguna vez les rescató por casualidad algún nombre, lo olvidó al instante por un asunto urgente que reclamaba atención. Y es que uno entra al BANCO por costumbre o para huir de los fantasmas. Porque desde hace, ¿cuánto?, ¿y antes?, cómo era antes que no era lo mismo que ahora, cuando despilfarra su indiferencia contra clientes y subordinados, a los que ve y les da la mano, pero aprieta el puño y no hay fuerza, hay apenas un gesto blando, tan blando como inútil. Y puesto a decidir en su puesto debe hacerlo todo nuevo, repetir cada movimiento como si fuera la primera vez, aunque hoy los pensamientos absurdos intentan trabarlo, pero no hay salida, debe resignarse a recibir a esas damas o a esos caballeros que lo tratan con cortesía, pues lo saben portador de las llaves del BANCO, aunque ya está cansado de lo que tanto le gustaba, cuando le pasaban un sobre blanco o gris o qué diferencia hay, si servía para comprar la felicidad a largo plazo y bajos intereses. Es que los señores gerentes son tan importantemente poderosos en ese instante, cuando negocian un expediente y lo firman o no, y si lo firman estampan sello y sonrisa y apretón de manos. Pero por qué maldición le toca atender justo hoy, con estos recuerdos como animales infatigables, a la señora que ya viene, con joyas hasta en las piernas para impresionarlo y chico rubio a su lado, y un velo se descorre en alguna parte e imagina que a lo mejor el chico podría parecerse, y se pregunta por qué no le aceptó esa vez la invitación para jugar al dominó y le dijo no al hijo, si el cansancio era apenas por unas copas o alguna secretaria a deshoras. Y por qué se negó a mirar cada día el cuaderno de clase e ignoró los dibujos en las paredes, y cuando los quiso mirar no encontró los cuadernos y las paredes se habían desmoronado, y ya no existía el hijo, existe quizá un ser desconocido, con barba y anteojos le pareció una vez a lo lejos, cuando no se atrevió a cruzar la calle. Entonces el hijo es un milagro crecido sin él, cómo ha podido ser sin él y ahora es sin él no sabe dónde. Y no hay remedio, firma la solicitud de señora enjoyada con chico rubio y piensa que todo es lo mismo, que la vida no tiene garantía, y pase el que sigue, y si no sigue nadie mejor, porque alguien se acerca con bandeja y café que no ha pedido, y lo saluda, cómo le va señor, y él no adivina si ya le ha respondido algo o si acaso debe contestarle con la seriedad de antes pero no de ahora, cuando los recuerdos vuelven y lo llevan a un café de allá lejos en el tiempo, te acordás Irene, en una mesa en un bar en una mañana con fastidio de sol en la mejilla de ella que dice no comprender cuando él le dice ya es tarde, cómo tarde, te resistís Irene, y uno inventa algo para justificar palabras que se le descuelgan de la boca, fatales y huecas, como si un eco repitiera lo que no hubiera debido decir. Pero ya es tarde, el tiempo se ha cumplido y corresponde irse, aunque antes se impone la impostergable reunión para darles oportunidad a dos o tres de los que más lo odian, de que le rindan cuenta y pleitesía y le recuerden que defienden con su honra y dedicación los intereses del BANCO, y no saben que ya no le interesan los intereses, sólo las deudas que ha contraído en su vida y de las cuales no acierta a distinguir la caja para pagar. Y después de nuevo la calle, que ya no tiene el sol y el humo ya no lo hace toser pero el fastidio sigue firme adentro del que camina entre la gente, y la gente lo empuja a mirar la Catedral y a pensar si Dios alguna vez le quiso decir algo y Él tampoco tuvo tiempo. Entonces la tarde casi noche es una larga caminata hacia el bajo, rumbo al puerto para qué. Y cuando llega la vida es un embrollo y hay una brisa y un barco alejándose, e imagina que quizás un rato antes y ese barco le hubiera servido aunque tal vez aún, porque ve sus luces yéndose y la memoria es un fastidio sobre el escalón que parece no acabarse y es un abismo de padres que se fueron antes de y de hijo que creció sin y de amor de Irene abandonada en una y el murallón es sólo un salto y entonces ya no es más ni la brisa ni el grito.

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A Rodolfo, que no llegó a ser mi amigo.
Mario Capasso
© 2001

TRANSITO IMPAR

Escucha la sorda convulsión,
El exterminio
que de ti mismo nace
Ventanas seculares
Abiertas sin piedad al orbe selvático
donde yaces,
asedian tus frondosas raíces
Y devastan
La ignota música de tu sangre.
Donde muere tu herida,
Se inician ríos
Mareas codiciosas, derrumbamientos,
Que olfatean como lagartos ciegos
El núcleo fulgurante de tu yo,
El que fatiga metas y yerra a cada paso,
Esa esfera de hombres, de multiplicidad,
Que principia tu sed de cada día.
Blande las bujías
Con que alumbrarás el sendero de tu exilio,
Por donde no has de volver
Muérete desde ti,
Asiste a tu entierro
Y a partir de esa gloria indecible,
Contempla tu cadáver desde el pináculo
De sombras y despojos
Como un eremita
Sediento hasta los huesos
Sin dioses que te signen.

***

Indago crímenes
sobre mi carne.

Apetezco las sombras de la hechicería,
su arrítmica pulsación.

Verifico el abismo,
el estertor lejano,

La homóloga mirada
en la curvatura del azar,

la que quizás nunca veré.

***

FISURAS

Hoy no estoy en la vida.
La muerte abrió una grieta
Y comunica un viento desolado.
Aventa desperdicios sobre la certidumbre
Y realza su espada.

Hoy no estoy en la vida
estoy en su fisura.

***

ARTIFICIO

Se holla la mano hasta descarnarla.
De ella, quedan sólo restos,
incapacitados para dar o pedir.

Se confiere a los ojos
la corrupta mirada del mundo,
clausurando así,
todo acceso interior.

Se mina el corazón
de inútiles transgresiones.
Se compacta el alma.
Y finalmente se cree
                            haber vivido.

TODOS LOS CREPÚSCULOS

El atardecer fornica con la muerte.
Obsenamente juegan
En el centro de mis lágrimas.

***

AMOR

Había crecido en mí como un dios o un trueno.
Hecho de la fusión del alba y el mediodía.
Brújula de locura.
Pan colérico.
Diente roedor de mi existencia.
Me dejas ligera como un ala.
En el útero del silencio, navego,
y soy
del que me sueña.

***

Sembraré un descontento apasionado.
Destruiré por fin
la horda de gallináceos agitados
sobre su estiércol suave.
Haré abluciones con una sangre antigua,
seguida por un séquito de cangrejos
que han respirado largamente la profundidad
y se aprestan a dar su elegía
en los banquetes bien provistos.

***

LAS MÁSCARAS

Me viven, me disgregan,
me confunden
las comparsas del tiempo,
los gestos sin alas.
Mi ser vaga en el cruel armazón del mundo.
Algo me está bebiendo,
no soy quien pasa.

***

                                 a PAULA

Ala contra la muerte.

Vendrás,
girando entre el aura y las lágrimas.

Vendrás
Hasta el tumulto
con estirpe de lluvia, con plenitud de canto.

Vendrás
hueco de sed,
hasta mi seno en llamas.

Llama contra la muerte.

***

ARTE POETICA

Al filo de los hombres,
Los poetas.
En la garra mas tibia de la noche
Los poetas
En el alto silencio de las aves,
Los poetas.
En lo que no se dice,
Los poetas.

En la asfixia del alba,
En las sombras musgosas,
En la luz que alucina
Los poetas.

***

(3)

Estimado Ernesto: Gracias por enviarme la revista electrónica. Me gustaría seguir recibiéndola.
Te envío mi cuento El desocupado, 2° premio en el concurso de cuento corto Velez Sarsfield 2000
Tengo bastante material, la mayoría cuento. Si te interesa te puedo enviar otros.
Un abrazo y te deseo éxito con el emprendimiento.
Jorge S. Ruppel
jruppel@nobelmulti.com.ar

EL DESOCUPADO 

Escribir es un acto ingenuo de aquellos
, que vanamente pretenden perpetuarse
JSR

    Prensado. Esa era la sensación que tenía dentro del colectivo, saturado de gente y olores. Viajaba hacia el centro. El traje, que había soportado una nueva visita a la tintorería y que lucía bastante bien, terminó siendo un trapo arrugado. Detestaba mi aspecto.
    Bajé del vehículo con el diario bajo el brazo. Enseguida encontré la fila con muchas personas.
    No había duda, era ahí. Ni siquiera pregunté. Imaginé que nadie tendría voluntad de contestarme. Era un grupo de seres que parecían hilvanados. Algunos tenían consigo el periódico doblado. Otros en cambio estaban aferrados a un reducido papel, donde había algunas direcciones y datos escritos a mano.
    Todos buscaban trabajo. La gente que esperaba no tenía mejor aspecto que el mío. Esta situación, lejos de consolarme, me hacía sentir más miserable y vulgarmente mimetizado con la misma necesidad.
    Con lentitud me puse al final de la cola. Habían pasado pocos minutos y ya estaba fastidiado. Miré el bar de la vereda de enfrente y crucé la calle, sin pensar por un momento que podía perder el lugar y que si esto ocurría, finalmente, no representaba una preocupación, por lo menos por hoy. Pedí un café y con tranquilidad comencé a leer las noticias del día. Muy temprano, yo había privilegiado la lectura de los clasificados. Lo hice con lentitud. Estuve un par de horas.
    Hacia el cuarto café, la cantidad de personas que estaban esperando, quedó reducida a dos. Pagué el servicio y me dirigí al lugar. Había entrado el último y rápidamente sería llamado.
    El individuo que salió tenía buena cara. Se lo veía fatigado pero distendido. Seguramente pensaba que había encontrado su oportunidad.
    Ingresé a la oficina de entrevistas. Detrás del escritorio un hombre con anteojos me invitó a sentarme, cosa que hice, mientras él tomaba una lapicera y un formulario para completar datos. Me miró por unos instantes y me dijo:

    - ¿Empezamos?
Le respondí que no. Me puse de pie lentamente y sin quitarle la vista.

    A continuación estiré la mano para tomar el formulario (que estaba destinado a registrar la información que sirviese para mi calificación) para romperlo en varios pedazos mientras le decía: No gaste su tiempo, creo que no tengo chance. Vi demasiada gente afuera y seguramente habrá muchos que tienen mejor oportunidad. Terminado esto arrojé el diario en un cesto, que estaba casi lleno, de los mismos formularios abollados que este señor pretendía llenar con mis datos. Le dije que prefería evitar el mismo destino.
    Ni siquiera le tendí la mano y me dirigí hacia la puerta. Casi saliendo escucho que me dice:
    – Espere... No se retire que tengo que hablarle. Pertenezco a la Secretaría de Bienestar y Trabajo. Las autoridades están preocupadas por los índices de desocupación. Nuestra popularidad está perdiendo posiciones y eso no es bueno frente a la proximidad de los comicios que se realizarán en un par de meses.
Estamos buscando...
    Lo interrumpí para decirle: "personas con iniciativa de todos los niveles, capaces de emprender el desafío...".
Sin dejarme continuar y como si no hubiese escuchado mis palabras continuó:

    – Estamos buscando un escéptico, un indiferente. Usted parece una de esas personas.
    Para que entienda le diré que las mediciones del mercado indican un crecimiento importante de la desocupación. Largas colas de gente buscando empleo. Pocos avisos de demanda en los periódicos. La prensa ha empezado a castigarnos con este tema y sabemos que el precio político, si no tomamos rápida intervención, será muy alto.
    Avisos como el que leyó ocuparán varias columnas en poco tiempo. Habilitaremos oficinas para atomizar la gente y distribuirla para que las colas sean más chicas. Las personas que entrevisten a los postulantes le dirán: " solamente hemos podido cubrir el veinticinco por ciento de nuestra necesidad de personal. El ingreso a una de las filiales de nuestra empresa se concretará seguramente en poco tiempo. Por esta razón, es importante que durante los próximos catorce días permanezca en su casa. Una de nuestras asesoras de programa ejecutivo tomará contacto con usted para buscar su perfil de trabajo, pretendiendo ubicarlo en el lugar que resulte más útil y en el que se encuentre cómodo para aprovechar todas sus posibilidades".
    Como verá, es una forma práctica de inmovilizar por un tiempo a muchas personas, que por dos semanas no buscarán trabajo. Nuestra oficina de prensa se ocupará de mostrar esto. Más adelante inventaremos otra cosa; como ser miniemprendimientos de producción, donde la gente deberá esperar que una camioneta entregue el material de trabajo en su vivienda, para que lo procesen domésticamente. En fin, tenemos varias ideas que estamos analizando.

    – Me parece abominable y perverso, le dije.
    Sin importarle mi opinión continuó:

    – Nosotros pretendemos vender una ilusión. La gente la compra y gratis. La ilusión no tiene precio. Es mejor que la expectativa de un salario flaco. Habilita fantasías, genera proyectos de futuro. Tenemos todo estudiado. Los desocupados se siente mejor con esta falsa oportunidad y logramos que renuncien temporariamente a la realidad de su fracaso.

    – No creo que yo pueda servir para esto, le dije. Conservo a pesar de mi necesidad, ciertos principios. No podría participar de ese absurdo proyecto. Me sentiría un estafador de esperanzas, un delincuente. Todo esto me parece una locura.
    Seguía sin escucharme. Tomó sus pertenencias y saliendo hacia la calle me expresó:

    – La gente viene muy temprano. Es probable que cuando llegue haya varias personas. Eso no lo tiene que incomodar. Lo verán como el instrumento que puede resolver sus problemas, una suerte de mesías. Se sentirá muy importante frente a ellos. No permita en las entrevistas que las respuestas se extiendan más allá de lo necesario. No sea demasiado cortés, algunos desconfían. Mantenga un perfil sobrio, eso los tranquiliza. No exagere el proyecto empresario ni la oportunidad laboral.

    Sacó de una carpeta un sobre y me lo entregó. Me dijo que adentro había una tarjeta magnetizada para usar en los cajeros automáticos y las llaves de esa oficina. Mi código personal de acceso estaba escrito en la solapa de cierre. Tenía habilitado un retiro inicial para mejorar mi aspecto y el salario estaría acreditado el último día hábil del mes. Me aseguró que la suma era importante. En la pantalla de la máquina iba a encontrar algunos mensajes o nuevas instrucciones y me dijo también que no le interesaban mis datos personales. Se despidió asegurándome que, salvo casualidad, no lo volvería a ver. Me quedé parado mientras él se iba, probablemente, a ningún lugar.

    Con mirada extraviada observé la calle. La gente se desplazaba para atender sus ocupaciones. Miré el sobre y lo metí en el bolsillo interior del saco. Desconcertado caminé sin rumbo hasta encontrar un cajero.

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© Jorge S. Ruppel

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Ediciones El Salvaje Refinado Convoca a todos los autores de habla española, inglesa y francesa a participar en nuestro anual Premio Alfred Hitchcock de cuento breve a celebrarse en justa concordancia a las bases establecidas:

1- Se aceptarán 3 cuentos preferiblemente cortos por autor (aunque no limitamos a los autores en cuanto a la extensión ni al tema ni al tratamiento). Los autores deben incluir sus nombres, direcciones, e-mail, y número de teléfono.
2- Los participantes deben enviar sus cuentos antes del 28 de noviembre de cada año desde la fecha en que esta convocatoria ha sido publicada, indicando la apertura de los Premios. Los resultados serán dados a conocer el 28 de diciembre del presente año. El veridicto del jurado es inapelable en tanto se ajuste a estos reglamentos. El jurado estará compuesto por 3 personas, cuyos nombres serán divulgados una vez se haya cerrado el concurso.
3- Se otorgarán 3 primeros premios y 12 menciones honoríficas. Estos premios no incluyen ninguno tipo de incentivo económico en lo absoluto, pero los textos ganadores serán publicados tanto en la web site como en la edición impresa de las colecciones de libros.
4- Los autores conservarán siempre sus deechos de autor o Copyrights pero El Salvaje Refinado, tendrá los derechos de la publicación en forma de libro en los Estados Unidos, en acordancia a las leyes de Indiana State.
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9- Los participantes deben enviar sus trabajos a
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Fuente: Boletín Stand@rte Nº 195
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